В книге Бытия
Я ощущаю век свой краткий.
Есть в этой книге ты и я,
Цветы, черновики, тетрадки.
Прологом к ней был только свет,
В ней номеров нет на страницах,
Да и финала в этой книге нет -
Его несут куда-то птицы.
На крыльях их след ста веков.
Да нет, не ста. Смешны подсчёты.
В узорах древних облаков -
Неведомые в мире ноты.
Коснувшись книги невзначай,
Я громко восклицаю: "Боже!"
И всё горит, горит свеча...
Где эпилог? Он невозможен.
Свидетельство о публикации №226090401426