Горе луковое

— Дорогая, его имя звучит как музыка — Марсель! Он живёт в Париже у Монмартского холма, и раз в месяц прилетает ко мне с подарками, целует руки и вот-вот сделает предложение!
— Определённо, он влюблён в тебя, дорогая. Так красиво любить может только француз!
— Представляешь, в прошлом месяце он подарил мне магнитик в виде Эйфелевой мачты, открывалку для пива и свою фотку в образе мима! У них, иностранцев, так принято. Голова кружится от счастья! А как ты, как твой Иван?
— А-а-а, Иван... Что Иван? Работает в санитарной авиации, летает на своём кукурузнике по районам. Возит врачей на вызовы к больным из Саранска и обратно. То мешок репчатого лука из деревни мне привезёт, то рыжиков солёных...
— Лук?? Как это пресно, родная, — тоска и печаль.
— Но это всё в прошлом! Знаешь, мне написал один... Тоже иностранец! Увидел мою фоту и влюбился. Представляешь, настоящий султан! Живёт у моря. Каждая песчинка на пляже из чистого золота. Прислуги у него немерено. Все ходят в белом, кушают только фрукты и пьют цветочный нектар. И у него есть свой «Боинг»! Обещал прислать его за мной и сделать мою жизнь сказкой. Не знаешь, как это бывает?
— О-о-о, это настоящие восточные сказки. Это когда тысячи ночей для счастья не хватает, и он дарит тебе ещё одну от великой своей любви!
— Ах, мой султан!..
— Ах, мой Париж!..

***
П.С. Знаешь, подруга, невоспитанные туристы оставляют на пляже горы мусора, приходится помогать Султану с уборкой. И дети от его трёх жён не дают пожить в удовольствие: с утра до вечера стираю за всеми бельё и мою посуду. Жаль, что ты до сих пор не в Париже и не поела лягушек. Скучаю по тебе. Как только раздобуду денег, куплю билет на самолёт (наш «Боинг» до сих пор в ремонте) и навещу тебя.
П.П.С. Кстати, как там Ваня? А рыжики в лесах ещё есть?