Уже поздно

Может и правда: пора бы переключиться —
Целовать ей не руки, не волосы, а ключицы;
И те, что ниже: левую, правую... до самозабвения...
А ты транжиришь жизнь на стихотворения,

Наивно думая, что она только им и рада.
Вот и выходит, что ты сам и есть преграда
Перерастанию ваших с ней отношений во что-то большее.
"Слово было в начале" — трактовка Божия,

А для нас, слепленных из глины, одухотворённых Его дыханием,
Куда желаннее и потребней не воздуха колыхание,
А прикосновение пальцев, губ, кожи к коже до чувственной дрожи —
Мы живые! Мы плоть! Мы на Него и похожи, и не похожи.

К тому же, создав нас, Он сам повелел нам плодиться и размножаться...
А ты исписал кучу перьев и кипы бумаги и, вот что ужасно,
Только теперь, когда на книжной полке, нет уже места для новых книг,
Ты наконец-то усердно поскрёб свой затылок  и, кажется, вник,

Что ещё в той жизни надо было переключиться —
И целовать ей не только лишь руки и волосы, но и ключицы;
И те, волнующие, что пониже: правую, левую... до самозабвения...
А ты транжирил жизнь попусту — исключительно на стихотворения!..

Эхма! Всему своё время, как говорится, а каждому овощу — свой фрукт.
Ты, сочинитель, уже опоздал: можешь взять под козырёк и вытянуться во фрунт,
Можешь отчеканить речитативом: "Так точно! Будет немедля исполнено!",
Но команда "Плодиться!" уже непосильна для...
без пяти минут покойника.