Прости

Прости меня, Жизнь. Я правда пытался.

Я смотрел на других — у них получалось красиво. У них были ровные дороги, светлые комнаты и чистые руки. Они умели смеяться так, будто за плечами нет ничего, кроме лёгкого ветра. Я тоже так хотел. Честное слово, я старался.

Но у меня не вышло.

Твои уроки, Жизнь, порой были слишком жестокими. Ты не объясняла правил, ты просто била наотмашь. И я ломался. Где-то внутри меня перегорел предохранитель, и я перестал различать оттенки. Остались только два цвета: мой и чужой.

Да, я не лучший человек. Я не святой и даже не грешник, кающихся на паперти. Я заставлял плакать многих. Я отнимал жизни. Ты слышишь? Я не оправдываюсь. На моей совести висит такой груз, что давно пора было сломать хребет. На моей руке столько дерьма, что его не смыть ни щелочью, ни молитвой.

Ты, Жизнь, тоже не отставала. Мы играли с тобой в жестокую игру, где ставка — моя душа.

Где-то по пути я стал человеком-черновиком. Вроде бы есть обложка, есть страницы, но текст внутри — сплошные ошибки и помарки. А где-то я стал чудовищем. Тем самым, которым пугают детей, чтобы они не гуляли допоздна. И, знаешь, они были правы.

Теперь пришло время платить по счетам. Я чувствую это. За каждую слезинку, пролитую из-за меня. За каждую обиду, за каждый мой грех. То, что ты даешь мне сейчас, Жизнь, — это не наказание. Это так, легкая разминка перед главным разговором.

Я знаю, что мои дни близко. Я чувствую это физически. Каждый мой день теперь — как минное поле. Я просыпаюсь и не знаю, где рванет в этот раз. В голове сидит опухоль, как мина с тикающим часовым механизмом. Я не знаю, когда она сработает. Может, завтра. Может, через час.

И, честно говоря, я уже устал бояться. Я просто иду по этому полю и жду.

Прости меня, Жизнь. Я пытался. Просто у меня не получилось жить красиво.