***

Дракон красив и суеверен, предпочитает ром вину, читает книги, вяжет сети и ненавидит суету. И цветное небо под крыльями бережёт что небо зарю, лишь художникам дозволено макать кисть в его синеву. Ну а я живу над булочной, по утрам варю кофе и мажу вареньем хлеб, надо мной, а значит над булочной, обитает один поэт. Он облака сочком для бабочек, ловит в бумажный пакет, и лепит из каждого облака рифмы. Рифмы, которых нет. Утверждает, что все мы вершители и судеб своих творцы, и нам полагаются к личности из хрусталя дворцы. Я смеюсь, ведь хрусталь так хрупок, чуть его и рассыплется в прах, а поэт… что поэт, его субличности уже побороли страх. Да и глупо боятся вечности, когда ты пастух облаков, дважды в день объезжаешь тучи, так же как бог быков. Здесь такие дела творятся, можно тронуться головой, но я по утрам варю кофе, а значит и путь иной.

Дракон вяжет варежки на зиму, перестилает паркет, мечтает, что на день рождения подарят ему кларнет. Постирал тишину и вывесил сушится за рекой. В городе дракону муторно, всё чудится, что за стеной, кто-то ворчит, ругается, клянёт весь белый свет… А там всего лишь бабушка смотрит в интернет.

А я живу над булочной, варю кофе кутаясь в плед, мне ни к чему радио, надо мою живёт поэт. Он облака, сочком для бабочек, ловит и варит щербет. К нему в окошко заглядывает дракон на совместный обед. Если не веришь – считай за сказку, или температурный бред, только не удивляйся, когда увидишь драконий профиль на стекле…