Когда у Бога не осталось сыра, Он послал нам свет

“Когда у Бога не осталось сыра, Он послал нам свет”

Вороне Бог послал не сыр — записку,
На тонком небе, в перьях облаков.
И капля тьмы дрожала в чёрной миске,
Как ночь, забывшая своих волков.

В записке было: “Вы там все держитесь.
Сыра нет. Но свет ещё живой.
Здоровья. Счастья. Рыжей морде — выйдешь
Когда-нибудь из бури золотой”.

И ворон сел на край седого мира,
Где ветер переписывал псалмы,
Где вместо хлеба пахло горькой лирой,
Где вместо солнца — угли полутьмы.

Он клювом тронул буквы осторожно,
И буквы вспыхнули, как спелый мак.
“Держитесь” — это было невозможно,
Но именно держались люди так.

Без сыра, без наград, без громкой славы,
Без обещаний, данных наперёд,
Среди дождей, тревоги и отравы
Они варили утренний компот.

И рыжей морде — той, что шла сквозь осень,
Смешной, упрямой, тёплой, как костёр,
Достался приветливый небесный посох:
“Не бойся. Ты не проиграл. Ты рос”.

И перо лежало красным знаменем,
Как сердце птицы, вынутое в свет.
Чернила пахли древним откровеньем,
Которому ни возраста, ни лет.

Ворона каркнула — и карк стал песней,
Такой, что дрогнул каменный забор.
И стало в мире чуточку чудесней,
Хотя в записке был сплошной раздор.

Ведь Бог порой не шлёт нам то, что просим:
Ни сыр, ни медь, ни царственный венец.
Он шлёт строку — и мы её разносим,
Как искру через тысячи сердец.

“Держитесь” — значит: падая, смеяться.
“Сыра нет” — значит: голод не король.
“Здоровья” — значит: снова подниматься,
Когда внутри раскалывает боль.

“Счастья” — значит: даже в чёрной банке
Найти сиянье будущей зари.
А “рыжей морде” — значит: без оглядки
Иди, гори, люби, благодари.

И вот уже записка стала птицей,
И птица стала красным пером.
И каждый, кто боялся измениться,
Вдруг понимал: он выжил не тайком.

Он выжил громко. С треском. С блеском. С песней.
С улыбкой, где упрямство и покой.
И мир, казавшийся вчера нечестным,
Сегодня гладил рыжий лоб рукой.

Так пусть летит ворона над домами,
Пусть ночь чернил хранит земную суть.
Когда вам скажут: “Сыра нет. Держитесь”,
Вы отвечайте: “Значит, будем жить”.

И если небо снова скомкает бумагу,
И если ветер вырвет свет из рук,
Запомни: даже самая малая отвага
Сильнее, чем безмолвный чёрный круг.

Пусть перья алые качаются над бездной,
Пусть чернила превращаются в рассвет.
Кому-то Бог послал богатство, славу, бездну,
А нам — записку. И в записке — свет.