Скулёж, балдёж. И что ж?
И на всякий день недели,
И на вечность и на миг,
Судьбу творили, как умели,
Писали жизни черновик.
Черновик? Ну, что за глупость,
Жизнь не песня, не роман,
Творят изящество и тупость,
Творит поэт и графоман.
Судьба – сплошные опечатки
И здесь не так, и там не то,
У семьи на дочь загадки,
А родился хрен в пальто.
Про себя имею право
Только правду говорить,
Начинал-то я курчаво,
Только оборвалась нить.
Оборвалася в зените,
И не я тому виной,
Мне сказали: «Извините!
В государстве строй иной".
Даже Пушкину сегодня
На гонорары не прожить,
И будем даже в преисподней
По прежним временам скулить.
© Copyright: Виктор Перемышлев, 2026
Свидетельство о публикации №226091200634
Свидетельство о публикации №226091200634
Рецензии