Письмо рассвета. Карман

Сегодня Рассвет пришёл и сразу сунул руку в карман.

— Что там? — спросила я.

— Всякое.

— Показывай.

Он начал выкладывать на скамейку свои сокровища.

Маленький камешек. Старую пуговицу. Жёлудь. Смятую бумажку. И ещё какую-то непонятную железку.

Я рассмеялась.

— Зачем тебе всё это?

— Не знаю. Когда-то зачем-то положил.

— А выбросить?

Рассвет посмотрел на разложенные вещи.

— Можно.

Но ничего не выбросил.

— Вот и люди так, — сказала я. — Тащат с собой всё подряд.

— Например?

— Старые обиды. Чужие слова. Воспоминания. Разочарования…

— А хорошее?

Я замолчала.

— Что хорошее?

— Его тоже носишь?

Я задумалась.

Почему-то, когда говорят о прошлом, чаще вспоминают то, что болело.

А ведь было и другое.

— Ношу, наверное.

— Что?

— Запах бабушкиных пирогов. Смех сына, когда он был маленьким. Одно летнее утро. Горы. Некоторые встречи…

— Много у тебя карманов.

— Похоже на то.

Рассвет взял старую пуговицу.

— Эту я оставлю.

— Почему?

— Нравится.

— А железку?

Он повертел её в руках.

— Не помню даже, откуда она.

— Тогда выброси.

— Жалко.

— Вот видишь!

— Что?

— Сам не лучше.

Рассвет засмеялся.

Потом всё-таки положил железку на край скамейки.

— Пусть полежит.

— Это не считается.

— Почему? Я же больше её не несу.

Я посмотрела на него.

Иногда, наверное, не обязательно сразу что-то выбрасывать из своей жизни.

Можно просто перестать носить это с собой.

Не прощать насильно.

Не забывать.

Не делать вид, что ничего не было.

Просто однажды вынуть из кармана и положить рядом.

— А если потом захочется забрать обратно? — спросила я.

— Заберёшь.

— И опять будешь носить?

— Может быть.

— Как всё у тебя просто.

— А зачем усложнять?

Мы посидели ещё немного.

Перед уходом Рассвет собрал свои сокровища.

Камешек положил в один карман, пуговицу — в другой. Жёлудь зачем-то отдал мне.

А железка осталась лежать на скамейке.

Я оглянулась на неё.

— Не забыл?

Рассвет тоже оглянулся.

— Нет.

И мы пошли дальше.

Иногда оставить — совсем не то же самое, что забыть.