У отцовской могилы...

Стою в тиши. Родительская дата.
Здесь ветер тише и трава мягчей.
Уходит день в багряный свет заката,
Лишь слышен  треск оплавленных свечей.

Ты говорил: «Держись, сынок, прямее.
Мужчина — тот, кто ношу донесёт».
Теперь я сам седой, и так как ты, умею
Ценить и боль, и счастье и Солнышка восход.

Как много я сказать тебе сегодня
Хотел бы вслух... В ответ лишь тишина.
И кажется, что ты — за этой бездной,
Где небо пьёт из звездного ковша.

Прости меня за глупые обиды,
За то, что редко ездил, не звонил.
Я знаю: ты бы не держал на сына
Ни зла, ни счёта. Ты ведь просто жил.

Лежат цветы. Дрожит в руке лампада.
Я постою. И, голову склоня,
Шепну: «Спи спокойно, папа. Мне
Важно знать, что ты  простил меня».

И с этой мыслью станет вдруг светлее
В груди, где боль, по прежнему, сверлит,
Я встану и пойду. Ничуть не сожалея,
Сквозь облаков прозрачный лабиринт.

(Авторское стихосложение)