цвет

«Жёлтая джинсовая куртка, я ношу её не переставая, мне так нравится.. Солнечный, слегка разбавленный цвет, он идёт мне и радует. Я в ней, как в доспехах. Мне ни о чём не страшно, нигде не холодно. Я - крутой морпех, странствующий рыцарь, беглый монах. Я - птица на перелёте, рыба в косяке. Я - бродячий музыкант, актёр «погорелого театра». Мне все лики - к лицу.

Я купила её случаем, потому что влюбилась мгновенно. Рывком..

Я даже не стала примеривать, хотя могла. Взяла свой размер, принесла домой, повесила в шкаф.

Смотрела на неё - на плечиках, в ряду других славных вещей - две недели. Затем, надела. Пошла в магаз. Иду - и будто сияю..

Ни одна шмотка не прельщала меня настолько. Ни одна не делала такой красивой. Люди смотрят, оборачиваются. Я немного краснею - от внимания избыточного - и иду легко дальше. В квартиру вернулась, отпыхаться не могу - больно везде. Вроде, как ослепла от восхищения, кожей его чувствую.

Ношу вещь месяц, сезон, год. Два года, три. И не перестаю её обожать! Хожу в ней в праздники и в будни. Берегу. И меня в ней любят. И хотят - я знаю это, по выражению лиц, мелкому придыханию, вкрадчивому тону. По той манкости, которая возникает вокруг меня - если я в ней. Она - мой солнечный зайчик и оберег.

***

И приснился мне сон. Ясный, доходчивый. Узкая парижская улица, ветер. Стоит ещё тёплая сентябрьская погода. Но уж листья на деревьях начали желтеть. Жёлтый.. Он и мягкий отсветом, и тревожный. Цвет разлуки..

Порывами срываются совсем высохшие листочки. Они кружат, будто в танце. Ложатся под ноги. Я опускаю вниз взгляд, рассматриваю ботинки, шнуровку на них. Выше идёт подол платья. Сатин плотный, яичного оттенка. Обработан шёлковой лентой и кружевом. Всё разнообразных вариантов жёлтого. Становится страшно - зачем столько? Жёлтого..

На утро, проснувшись, долго думаю над сюжетом. Молча нехотя встаю, иду в душ. Без аппетита пью кофе, ем сухарь с изюмом и маслом сливочным. Шатаюсь бесцельно по комнатам, гляжу в окна. Там, по не бойкой мостовой южный ветерок метёт листья. Палые.. Они горчичного, желтоватого и бурого цветов. Вся палитра моих несчастий.

Распахиваю - вдруг, захотелось - гардероб. И несусь, прихватив рот ладонью в ванную. Наткнувшись взором - чутьём, осязанием, слухом, всей жизнью - на куртку. Испытала головокружительный приступ тошноты, еле домчала до унитаза.

Опроставшись - как век тошнотворный выплюнула. Умывшись до бела. Возвращаюсь в спальню, к платяному. Вооружившись ножницами портновскими. Не сосредотачиваясь, не концентрируя мыслей и органов чувств сдёргиваю с плечиков. И режу остервенело, в клоки.

Потом запихиваю в мусорный пакет и - бегом к бакам, во дворе.

И только проделав всё это, минут десять спустя позволяю себе дышать полной грудью.

В догон, тупо ворочая мысли прикидываю: «С чего я вообще её купила? Мне никогда не нравился жёлтый. Да он и не шёл мне..»

Вздыхаю, осознаю вздорность давнего поступка. Умнею на глазах..

Морок кончился. Всё прошло..»