Феромоны тоски..

В тот час, когда роса на листе подорожника станет тяжелее целой вселенной, а лунный свет сделается вязким, как нектар, я буду ждать тебя в венчике дикой ромашки. Здесь, где стебель встречается с тенью.
Всё моё хитиновое тело дрожит от нетерпения. Я сложил крылья так плотно, что кажусь просто тёмным камушком, каплей застывшей смолы. Но внутри я — живой огонь. Мои фасеточные глаза ловят каждый блик, и если ты не появишься, мой внутренний панцирь треснет от сухости.
Я испускаю феромоны тоски. Воздух вокруг меня пропитан горьким запахом полыни и ожидания. Вся эта поляна замерла, чувствуя вибрацию моих крыльев.
Я знаю — ты придёшь со стороны старого пня, перебирая шестью лапками по тёплой ночной земле.
Твой экзоскелет будет пахнуть нагретым за день солнцем, прелыми листьями и сладкой вишнёвой тлёй.
Ты будешь смешной: твоя правая усик-антенна чуть короче левой и забавно подрагивает, когда ты волнуешься. И смелой — только самка богомола или мотылёк-сфинкс осмеливаются пересекать поляну после третьей стражи ночи.
В тебе будет вся нежность июньского вечера.
Мы зашагаем с тобой по паутинным канатам, натянутым между крапивой и пустырём.
Мимо пронесётся, обдав нас ветром, тяжёлый жук-носорог, похожий на летающий бронетранспортёр древних гигантов.
А под нашими лапами — целый мир. Каждый травяной ствол — это баобаб. Каждая капля росы — холодное озеро, в котором можно утонуть. Мы пройдём мимо спящей гусеницы, закутанной в шёлковый кокон, и она пробормочет во сне о своём будущем небе.
И я осторожно коснусь твоей лапки своей — сухой, покрытой мелкими ворсинками. Проверяя: здесь ли ты? Настоящая?
Мы заглянем в гости к Муравьиному Императору, бросим ему в качестве дани крошку сосновой иголки.
А потом спустимся в «метро» — глубокий, влажный ход дождевого червя, ведущий прямо к корням старой яблони.
Нас понесёт его ритмичное сокращение — жёлтоглазый поезд подземелий, минуя корни-дубы и корни-алиоты.
И там, в темноте, где пахнет перегноем и вечностью, ты несмело прижмёшь свои усики к моим.
Это наш поцелуй. Считывание душ через рецепторы на голове.
И твои сложные, сегментные пальцы будут гулять по моему брюшку, перебирая волоски, снимая усталость.
И вкус твоих слизистых губ будет как мёд диких пчёл...
Но кто ты?
Лишь оптическая иллюзия, порождённая лунным светом на росинке? Химера, сотканная из запахов цветущего луга?
Мой собственный инстинкт продолжения рода, ставший слишком умным и придумавший имя для одиночества?