Магнит

Магнит

Он не звенит, не блестит, не кричит на весь мир,
Обычный кусок металла — тяжёлый, простой.
Но тянет к себе всё, что потеряно в этом мире,
Всё, что устало лететь и хотело бы стать землёй.

Иголки, ключи, осколки старых зеркал и слов,
Обрывки писем, что так и не были никому отправлены,
Всё, что рвалось из рук, рассыпалось без следов,
К нему стекается тихо, будто по незримой дороге.

Он помнит, как дрожали руки, когда его брали,
Как кто-то шептал: «Пусть притянет хоть что-то назад».
Он знает про те минуты, когда всё теряло значение,
Когда тишина становилась громче любых команд.

Магнит — не спаситель, он не стирает ни боли, ни шрамов,
Не возвращает ушедших, не чинит сломанных дней.
Он просто даёт понять: даже в мире, где всё рассыпается,
Есть сила, что держит хоть что-то у твоих дверей.

Полярность его проста: не «добро» и не «зло»,
А «было» и «стало», «здесь» и «где-то вдали».
Он тянет к себе не лучшее — а то, что нужнее,
То, без чего ты сейчас не сможешь идти.

Острые края, холодная тяжесть в ладони —
Как якорь, чтоб не унесло ветром в чужую даль.
Он собирает осколки — не для того, чтоб склеить,
А чтобы ты видел: хоть что-то осталось, не всё унеслось.

Пусть кто-то ищет притяжение в громких знаках,
В огнях, в пророчествах, в криках с высоких крыш.
А я верю в тихий магнетизм обычных вещей —
В силу того, что просто держит, когда ты дрожишь.

Он тянет к себе усталость, сомнения, тени,
Всё, что мешает дышать, но не хочет уйти.
И в этом притяжении — странная, строгая нежность:
Мир говорит: «Я вижу, как тебе тяжело. Держи».

И ты держишь. Чувствуешь тяжесть, холодную правду,
И понимаешь: пока есть что-то, что тянет к тебе,
Ты не разлетелся на атомы в этом шуме и гаме,
Ты всё ещё здесь — на своей, пусть шаткой, но земле.

Магнит молчит. Он не обещает ни света, ни чуда,
Только: «Лови то, что падает. Я буду держать».
И в этой простой, железной, упрямой тишине
Ты вдруг учишься снова — не бояться падать.

Потому что падать можно — если знаешь, что есть сила,
Что притянет тебя обратно, не даст улететь в пустоту.
Даже если это просто кусок холодного металла,
Что лежит у порога и собирает твою темноту.

Вот и всё волшебство — не в полётах над бездной,
А в том, что внизу есть что-то, что ждёт и зовёт.
Магнит — как тихий голос: «Ты не потерян. Ты найден.
Хоть чем-то. Хоть этим. Хоть здесь. Хоть сейчас».