Поэт А. С. Пушкин и наше время

    
Пришёл бы он, надев простой сюртук,
В шум городов и атомных частиц.
Вокруг — табло, клавиатуры звук,
И множество невиданных вещиц.

Раскрыв глаза, смотрел бы на экран,
Где каждый слог летит на край земли;
Увидел бы: не в оттиске - роман,
А в точках данных, цифрой что легли.

Людей не манит в залах шумный бал:
Все смотрят в телефон, забыв гостей.
В сердцах их пыл за суетой пропал,
В плену бездушных, плоских скоростей.

Он бровь поднял бы, глядя на айфон,
Где пишет каждый, клавишей стуча.
Урчит вдали бездушный фаэтон,
Спешит толпа, бездумно хлопоча.

Глядя на блеск и рокот городов,
Стоял бы молча, голову склоня.
«Здесь не могу я написать стихов, —
Подумал он, — какая западня!»

Он вспомнил бы шум липовых аллей,
Где каждый вдох слагался в вольный стих.
А здесь, среди ревущих площадей,
Он слышит гул, и в нём порыв утих.

Мир стал игрой теней и зыбких строк,
Здесь нет души, лишь сетки проводов.
Он вышел в ночь, переступив порог,
Из плена галогеновых садов.

Его порыв шумит вдали, в лесах,
Где не слыхать машин печальный стон.
Он вновь один в великих небесах,
Лишь свет витрин бросает сны в бетон.

Прогресс бы он не принял — не готов:
Для ясной мысли слишком быстрый бег.
Здесь нет простора для простых слогов,
Да и не тот лирический разбег.

Для взлёта муз необходим покой,
А главное — иной настрой в душе.
Без этого стих вялый и сухой,
Как косное, шаблонное клише.
©