«Я не Есенин, мать твою, почти что Пушкин», —
И это чуть не каждый произносит в голове поэт.
Мы прячем рифмы, как заначку, под подушкой,
И ищем в чашке кофе утренний ответ.
Один застрял в кабацком ,омут ностальгии,
Другому снится блеск дуэлей и цари.
А мы — поэты двадцать первого, другие,
Строчим стихи от сигареты до зари.
Прохожий каждый — гений нераскрытый,
В трамвае душном зреет новый бунтарь.
Душа разбита, словно старое корыто,
Но в телефоне открывается словарь.
Пускай не классики, не бронза на граните,
И пусть в сонетах наших тонна чепухи.
Вы только музу, ради бога, не спугните,
Пока в метро рождаются стихи.
Я не Есенин твою мать...
© Copyright: Максим Дрозд, 2026
Свидетельство о публикации №226092300625
Свидетельство о публикации №226092300625
Рецензии