В операционной

О, это было точно так, как это описывают люди, провалившиеся в смерть. Потолок, внизу суетящиеся черные фигурки. И чье-то сердце, похожее на моё, которое месят руками, как тесто.

Какого чёрта? Но, впрочем, им наплевать — они давали клятву и теперь обязаны.
Впереди был исключительно белый — такой яркий и такой желанный свет, как будто я вынырнул из глубокого колодца и хлебнул коктейля «Негрони», из последних сил. Чтобы вспомнить, что жив и в принципе способен глотать «благодать».
Получилось как-то стихами, в рифму, что наверно само по себе неловко. Человек, который предположительно умер — ему не до поэзии. Ему бы осознать, что все, кто остались там – просто тени.

И тут кто-то сверху, хотя сверху точно пока еще потолок:
— «О благороднорожденный (такой-то, и называет мое имя), время твое ныне пришло искать Путь. Дыхание твое сейчас прервется. Твой гуру уже ставил тебя лицом к лицу с Чистым Светом; и теперь ты вот-вот переживешь его в Реальности в состоянии Бардо, где все вещи подобны пустоте и безоблачному небу, а нагой, незапятнанный разум подобен прозрачной пустоте, не имеющей ни окружности, ни центра. В этот миг познай себя; и пребудь в этом состоянии. Я тоже сейчас ставлю тебя лицом к лицу».
И тут я:

— Да неее… Не может быть. Ну, нет, точно нет.
А он снова, слово в слово (вот видите, снова поэзия):
— Теперь ты переживаешь Сияние Чистого Света Чистой Реальности. Распознай его.
Ничего так себе задачка? Я, живя, казалось бы, в самом простом и примитивном мире, не мог отличить белое от черного. А теперь «распознай» то, чего и в голову нельзя уложить.

— «О благороднорожденный, твой нынешний разум, в подлинной своей природе пустой, не оформленный ни в какие характеристики или цвета, естественно пустотный, и есть сама Реальность, Всеблагой. Твой собственный разум, который сейчас — пустотность, но не пустотность небытия, а сам разум — беспрепятственный, сияющий, трепещущий и блаженный, — это и есть само сознание, Всеблагой Будда».

Тут я выпал из всякой псевдо реальности. Он это о чем? Про «пустотность» вроде понятно. Это нормально. А вот «пустотность небытия» как-то напрягает. Потому что эта «пустотность» — зло. Они, значит, все там в пустоте пребывают и им это в кайф, а мы тут гребем и абы к какому берегу причалить, лишь бы ногой не в пустоту, а хотя бы в грязь или в ил.
Дальше — больше.

— «О благороднорожденный, — говорит мне голос сверху, — Когда твои тело и ум разделялись, ты, должно быть, пережил проблеск Чистой Истины — тонкой, сверкающей, яркой, ослепительной, величественной и лучезарно-внушающей трепет, подобной миражу, что движется над ландшафтом весной, одним непрерывным потоком вибраций.

Тут я, если честно, совсем завис.
— Не пугайся этого, не страшись, не трепещи. Это сияние твоей собственной истинной природы. Распознай его», — тут же поддержал меня тот, кто говорил, но легче не стало.

Я не понимаю, они там надо мной смеются? Что значит «трепет, подобной миражу, что движется над ландшафтом весной»? Хорошо, согласен, отвратительный перевод «Книги мертвых». Но если заглянуть в суть, то у нас тут все наперекосяк – ни весны, ни ландшафта толком. Просто откинулся и слышишь голос. Наверно бога, но это не точно.

— «Из самой середины этого сияния донесется естественный звук Реальности, грохочущий, словно тысяча громов, гремящих одновременно», — произнес другой голос, похожий на мой собственный, но как будто из-под земли, словно меня закопали.

— Вот так дела, — я скривил губы и изобразил обиду, хотя, признаться, мне было наплевать. Остались привычки — исключительно мышечного свойства.
Голос как-то стал глуше и одновременно пронзительнее. Я повел тем, что раньше считал ухом, и это устройство оказалось неплохим локатором.
— Не, брат, ты только не уходи. И не спрыгивай с темы. Что ты там говорил про пустотность и про свет и про трепет?

Голос вовсе исчез. И уже через секунду в моей голове возникло:
— «Тело, которое ты сейчас имеешь, называется мысленным телом склонностей. Поскольку у тебя нет материального тела из плоти и крови, что бы ни являлось — звуки, свет или лучи — ничто из этого не способно причинить тебе вред: ты не можешь умереть. Достаточно тебе знать, что все эти видения — твои собственные мыслеформы. Распознай, что это Бардо».

Вот это дудки, скажу я вам. Это кто же из нас знает свои видения? А с мыслеформами и до смерти, как сейчас вспоминается, было туго.
Нет, не смогу. Лучше обратно.

Да и потолок уже стал рассеиваться.

И голос Бога стал голосом врача в операционной – таким же скрипучим. Ладно, поживу еще, а там разберемся.