последний романтик

Мысли приходят и уходят, не цепляют и не задерживаются,
не приживаются как-то…
Стук…Капли дождя, по подоконникам оконных рам…
Дождь…Что то хотел сказать?
Если нет - уходи, не отвлекай от мыслей, которых нет…
И дождь уходит…
Захотел наполнить пустоту, а его прогнали …Пустоту или тишину?
Наверное, всё таки тишину…
Пустоту дарит утрата себя, потеря смысла…Иногда слова…
Слова дождя - это капли…А мои?
Всего лишь звуки нарушающие тишину, которые произношу с легкостью,
не задумываясь…
А ведь кто их придумал и пронёс через века…
Зачем нам эти звуки? Что бы нас понимали?
Понимали люди, которые рядом…
Разорвав тишину, нашими эмоциями-мычанием-звуками,
вырваться из пустоты недопонимания…  Из пустоты спрятанной в нас…

Туман мыслей…
Туман отношений. С собой, природой с другими людьми…
С собой труднее всего…
Ты же гомо сапиенс - существо разумное
и можешь строить свою жизнь гораздо сложнее, чем другие животные…
Всё более и более усложняя цели…
Рассуждать, планировать и даже ничего не делать…
Как мы легко отрываемся от природы…
Как осенний листок, падаем всё дальше от корней…
Ведь нет ощущения, что она твоя …Твоя-природа…
Родила-воспитала-дала…А ты причём?
Просто идёшь осенним парком, по облакам лежащим под ногами…Туман…

Осенний парк листвой шуршит, мне пересказывая сказки, сюжет ветрами перевит,
дыханием ветра бродят краски, сказание грустью шелестит…
Зачем обманывать себя, что мне сюжет не интересен,
что мне не нужно стылых песен, порывов ветра, сырость дня,
собой обманывать себя…Небесной тяжестью разбит, я холод кровью ощущаю,
себя туманом очищаю…Что в новой сказке удивит? Листва в дождях не говорит…
Прибит к земле листвой-дождём, я растворюсь в сырых аллеях,
с листочком жёлтым на коленях, дыханием лето хороню, всё ненавижу и люблю…

Наверно всё таки люблю…Ненависть от безысходности…
Всё, то цвело и росло, радовало взгляд уходит в тлен…
Нельзя заново создать то, что ты не создавал…
Можно только надеяться, что ты снова это увидишь…
Зелёную травинку, пушистый цветок, голубые небеса, тёплое солнце…
Надеяться и ждать…Через дожди-метели, через людей…
Людей проходящих мимо, дарящих тепло и мысли…
Картинки нарисованные не тобой…И в них ты можешь быть кем угодно…
Маленьким листочком, унесённым ветром…
Или ветром обнимающим этот листочек…

Бормочет дождик, щекочет с лаской, осенних листьев цветные краски,
увижу в луже кусочек неба, тяжёлой тучей прижат нелепо…
Я здесь прохожий в ветра одетый…Ковёр из листьев бегущих к небу…
Картинка осень, стекают краски, бормочет дождик о лете сказку…

Сказки, самое удивительное, что придумали люди…
С тобой разговаривают солнце, ветер, вода, звёзды…
Волшебный мир…Сказка…
Кто тот первый романтик, который её услышал и донёс?
Какие звёзды нашептали?
Одни краски чего стоят - солнечный свет, плеск волны, порывы ветра, шелест листвы…
Способность общения с природой, со всем, что тебя окружает.
И всё оживает и становиться чудом. Понимаем и принимаем новый мир.
Ведь только в сказке добро побеждает зло, дарит доброту и любовь…
И слова - Я подарю тебе звезду -не вызывают улыбку. Только веру…
Сколько глаз, ещё с надеждой смотрят в небо…
А романтика нет.
Ушёл в осень, заблудился в реальности, устал заполнять пустоту…
Где ты, последний романтик, который на хрен не кому не нужен?
В мире где все смотрят вниз, в экраны своих телефонов, когда на небе звёзды.
В мире где реальность победила иллюзию.Где мечтать это грех.
Одна надежда на сказки и на тебя последний…