Принят конферансье,
Пентхаус номер семь.
Горько ему, этому месье.
Видно, стукнули оземь.
«Упасите, чести ради,
Не будет боли, ипостаси,
Воцарит тогда фарси.
Почему фарси? Мерси».
Шагнул в подсобку,
Схватив пробку
Крайне кротко.
То ли водка,
То ль вода,
Здесь не видно,
Лишь черта…
Да-да-да,
Это ж портвейн!
Гуще, чем рейд,
На меня сосланный,
Начеку начатый…
«Черти, отродья, воеводство,
Высокородоводство, руководство,
Я тут вам не сомелье,
Целомудрия конферансье!
Прерываете, вашу мать?
Дайте глоточек хлебануть,
Лишь глоточек, мне разочек,
Он ценой нескольких почек!»
Конферансье
© Copyright: Хильда Бирка, 2026
Свидетельство о публикации №226100500731
Свидетельство о публикации №226100500731
Рецензии