Он мог летать

Он мог летать. Понял это случайно. Ночью. Проснулся. Прислушался. Тишина. Открыл окно. Ветерок тут же охладил. Посмотрел вниз. Высоко. Закрыл глаза. Раскинул руки. Полетел.
Не знал, как набирать высоту – тело подсказало. Просто изменил положение рук. И легко взмыл, пересекая дым из печной трубы. Даже закашлялся.
И остановиться можно. В воздухе. Застыть. Ничего не делая. Не как птица крыльями машущая. Земля с высоты была незнакомой. Узнавал только по ориентирам. Вот дом. Вот школа. Остановка автобуса.
Стоп. А как вернуться. Всё просто – надо подумать. И тихонько спланировал. В ступни неудобно врезались грани пластикового окна. Тихонько прошлёпал по полу. Укутался одеялом. Уснул.
Целый месяц по ночам он летал. Но теперь уже одевался – на высоте холодно. Прикалывался к птицам, которые спали в кронах деревьев. Планировал, руками создавал напор воздуха и пугал криком «А вот я вас!». Птицы срывались с места и шумно улепётывали. Оглядывались с вот такими круглыми глазами.
Решился однажды. Вечером позвонил девушке. Она ещё занималась. Сессия. Упросил выглянуть в окно в два часа ночи.
- Зачем?
- Узнаешь, - загадочно сказал он.
Без пяти два ночи. Встал на подоконник. Распахнул руки. Взглянул в сторону окна девушки. Ага. Открыто. Смотрит. Оттолкнулся. Через секунду рухнул в траву.
Скорая помощь. Мама. Отец, придерживает голову. Девушка рядом смотрит. Опустилась на колени. Не понимала. Прикусила нижнюю губу. Только спросила:
- Ты дурак?
Хотел покачать головой отрицательно, но смог только глазами:
- Нет. Я летать хотел.