Хандра
Который день — опять мигрень,
И голос мой простужен.
Мне даже встать, умыться лень,
Я осенью контужен.
Кому зима, кому весна —
По жизни, как награда,
А мне осенняя пора —
Унылая преграда.
Мне почему-то лета жаль,
Промчалось мимоходом,
И вот уж снова календарь
В прислуге непогодам.
На сердце боль, в глазах туман,
И чай остыл в стакане,
И кажется, коварный план
Накрыл меня в дурмане.
Куда бежать и что искать
Под сенью листопада?
Осталось только тосковать
В кровати до упада.
© Copyright: Анатолий Майдуров, 2026
Свидетельство о публикации №226101300177
Свидетельство о публикации №226101300177
Рецензии