Сегодня я не составляю списки.
Сентябрь, суббота, кофе на столе.
За окном берёза раздаёт расписки
в том, что листва вернётся к декабрю.
Пёс положил морду мне на колено -
не просит, просто так. И я молчу.
Небо сегодня делает всё не спеша:
оно не летит никуда, оно здесь,
как большое пальто на стуле.
Всё, что тревожило, лежит в прихожей,
в ботинках, между зонтом и шваброй.
Я туда не смотрю. Я знаю:
к вечеру оно никуда не денется -
оно терпеливое, оно подождёт.
А пока – вот эта чашка,
вот это молоко, растворяющее
всё, что было горечью,
и вот этот жёлтый лист,
который прилип к стеклу
и держится, как за поручень
в трамвае, идущем в депо.
Завтра будет звонок будильника,
папки, встречи, чужие голоса.
Завтра будет гул.
А сегодня – только то,
что небо никуда не движется,
и этого ровно достаточно.
Я тоже никуда не движусь.
Я здесь.
И это – весь план.
Последний выдох
© Copyright: Пётр Петровский, 2026
Свидетельство о публикации №226101300368
Свидетельство о публикации №226101300368
Рецензии