Попаданец. Спецотдел НКВД. Дело 1. Пролог

Пролог. Черный ворон

22 июня 1941 года. 04:15. Где-то над Западной Белоруссией.

Небо горело.

Я видел это даже сквозь закрытые веки — оранжевые сполохи, прошивающие темноту изнутри, как кровь под кожей. Гул моторов «Юнкерсов» вливался в черепную коробку, заполняя её свинцом. Где-то ниже, за бортом, умирал рассвет — но не от солнца, а от огня.

— Три минуты! — рявкнул в спину старшина. — Приготовиться!

Двадцать парней в брезентовых комбинезонах поднялись со скамеек. Кто-то крестился, кто-то матерился, кто-то молчал, глядя в пол. Я — лейтенант Игорь Воронов, выпускник разведшколы, двадцать шесть лет, — должен был стать одним из них. Первый боевой вылет. Первый прыжок в тыл врага. Первая настоящая война.

Парашют за спиной казался чужим. Я проверял его трижды, но руки всё равно тянулись — проверить ещё раз. Как будто от этой проверки зависело что-то большее, чем просто раскрытие купола.

— Пошёл! — дверь отъехала в сторону, в лицо ударил ветер.

Я шагнул в бездну.

Падение длилось недолго. Или вечность — тут не разберёшь.

Сначала всё было правильно: ревущий поток воздуха, инстинктивное желание схватиться за что-нибудь, счёт до трёх, рывок вытяжного кольца. Купол должен был раскрыться. Он не раскрылся.

Вместо знакомого хлопка над головой — тишина. Абсолютная, невозможная тишина. Ветер исчез. Моторы исчезли. Даже собственное сердце, казалось, перестало биться.

Я падал в чёрное ничто, и это ничто смотрело на меня в ответ.

Потом — удар.

Не о землю. О что-то твёрдое, холодное, отдающее металлом. Бетон. Я лежал на бетонном полу в полной темноте, и единственным звуком был мой собственный хрип.

— Живой? — голос откуда-то сверху. Спокойный, без эмоций.

— Живой, — выдавил я, пытаясь подняться.

— Хорошо. Значит, не зря ждали.

Вспыхнул свет. Я зажмурился, потом открыл глаза — и не понял, что вижу.

Комната. Низкий потолок, голые лампы под жестяными абажурами, длинный стол, за которым сидели трое. Форма — НКВД. Но не совсем: ни звёзд на петлицах, ни знаков различия. Просто тёмно-синие гимнастёрки и фуражки без кокард. Перед ними — папка. На папке — гриф. Под грифом — моя фамилия.

— Лейтенант Воронов Игорь Андреевич, — произнёс тот, что сидел в центре. — 1915 года рождения. Разведшкола, ускоренный курс. Направление — Западный фронт. Всё верно?

— Так точно, — ответил я по привычке. — Но где я? Что происходит?

Человек в центре — майор, судя по выправке, — откинулся на спинку стула. Лицо у него было усталое. Не от бессонной ночи — от чего-то более глубокого. От знания.

— Лейтенант, — сказал он тихо. — Вы сейчас находитесь в месте, которого нет. Вы никогда здесь не были. Вы никогда здесь не будете. Всё, что вы увидите и услышите, — государственная тайна. Вы понимаете, что это значит?

— Понимаю.

— Не понимаете. Но поймёте.

Он открыл папку. На первой странице — фотография. Чёрно-белая, размытая. Деревня. Дома, колодец, дорога, уходящая в лес. Ничего особенного. Обычная русская деревня. Только вот на карте её не было. И людей на фотографии тоже не было — хотя дым из труб шёл, и бельё на верёвке сохло, и колёса телеги стояли в грязи.

— Дело №1, — сказал майор. — Деревня Волчья Грива. Исчезла в ночь на 14 августа 1940 года. Вместе с населением. Сорок три человека. Документы уничтожены. Карты исправлены. Единственный выживший — пастух, который утверждает, что видел, как по улицам ходили мёртвые.

Он закрыл папку.

— Ваша задача — выяснить, что произошло. И доложить лично мне. С этого момента вы — сотрудник Спецотдела. Ваше имя — оперативный псевдоним. Ваша жизнь — расходный материал. Ваша смерть — несуществующая.

Майор встал. Подошёл ко мне вплотную. Посмотрел в глаза — долго, изучающе.

— И ещё одно, лейтенант. Тот пастух, которого мы нашли... Он сказал, что перед тем, как всё началось, он видел в небе чёрную птицу. Ворона. Который летел против ветра.

Он помолчал.

— Ваша фамилия — Воронов. Совпадение? Может быть. Но в нашем деле совпадений не бывает.

22 июня 1941 года. 04:17. Настоящее время.

Я проснулся на скамейке в поезде, идущем на запад. За окном — тот же рассвет, те же сполохи на горизонте. Только теперь я знал: это не сон. Это — прошлое, которое ещё не случилось. Или будущее, которое уже произошло.

В кармане гимнастёрки лежала папка. На ней — гриф. Под грифом — дело №1.

А за окном, в утреннем небе, против ветра летел чёрный ворон.

Купить книгу можно на Литрес, автор Alec Drake. Ссылка на странице автора.