Сижу в своей «Тойоте», как дурак,
В сплошной стене из выхлопа и мата,
А жизнь, она не пятится назад. Она стоит.
Но в чем же виновата?
Куда ж ты лезешь, сукин блудный сын,
Ужом по осевой, ломая рядность!
Ты что, один у нас такой, кретин?
Ан нет... Летит ещё одна бездарность.
И в чем тут блажь? Какая в этом стать?
Какое право, данное богами?
Что за потребность глупость выделять,
Да глотки рвать пустыми словесами.
Когда поймешь, болезный человек,
Сквозь искры из расшибленного носа:
Не нужно ехать прямо в прошлый век,
Не подрезай ты старые колеса.
Но нет. Неймется быть горой,
Нужны ущербному восторженные орки,
И, упиваясь собственной игрой,
Устроит властно праздные разборки.
Вот весь наш век… Куда не погляди…
Сплошная ярмарка дешевой масти,
Здесь каждый рвется власти нагрести,
Меняя честь на призрачное счастье.
Дорожное
© Copyright: Феофан Талич, 2026
Свидетельство о публикации №226101400358
Свидетельство о публикации №226101400358
Рецензии