Всё это было...

Взгляд вдаль, одинаково - в прошлое или будущее, словно бы схлопнулись те дали у линии горизонта, будто дочитанная только что книга. После повсегда остаёшься один на один с собой, опустошённый и с откровенным сожалением из-за того, как нет теперь способа разузнать, - а что там дальше, кроме как пройти вперёд или выдумать какое оно  самому.

От звучного того страница об страницу хлопка, словно рука об руку, поднялась заместо бумажной пыли снежная, обдало лицо ветром, полным ароматов минувшего скоро, украшенного зарубками для памяти, - на полях книги или так... Всё одно забудется перечесть, разве припомнится случайно когда-либо. А там не то про с аршин росту зазубрины, про всё... и ни о чём, заодно. Больше - томление духа, причин которых не доискаться, хотя и тут они, на самом, что ни на есть, виду.

Округа простирается, возлежит весомой во весь простор книгой, что не удержать, от того и пристроена на валуне пригорка. Суперобложка леса по краям, твёрдый переплёт железнодорожного полотна, корешком - придорожье, полосы отвода рубленым тиснением по снегу следов колес...
 
Клейкий из-за оттепели снег хрустит под вдумчивым спокойным шагом. А и впрямь - куда торопиться? Иди себе, радуйся, ибо всё это уже было, было, как всё случается, случится с кем-то, когда-нибудь ещё...