Меня зовут муська

Меня зовут Муська. Я, кошка. По человеческим меркам мне около ста лет. Поэтому, мне все по фиг. Порода у меня знатная, хотя по фиг. В молодости была красавица, хотя по фиг. Живу в сытости и уюте. Когда  предала хозяйка, продавшая часть дома и уехавшая в Москву, меня приютил сосед с первого этажа. Бедный пьяный художник. Человек не плохой, но одинокий. Смотрит на меня и бурчит – Что за смысл жизни у тебя? Дрыхнешь целыми днями. Не пойму что – то?   Ну,  что ему осоловевшему ответить ? Разве  – Нас кошек понимать не нужно, а нужно просто любить.
Это кажется, что я  целыми днями сплю. На самом деле, часто лежу с закрытыми глазами и думаю. Нет,  не вспоминаю, слезы тоски по молодости не лью. Мои сто лет меня вполне устраивают. Не надо орать с безумными глазами  в поисках кота. Когда же  появляется,  ломаться как девочка. Или,  такая казалось бы  мелочь,  как по большому или по маленькому. Люди эту мелочь не поймут, а нам грести и закапывать. А, сейчас по фиг. Пусть  хозяин закапывает в палисаднике.  А когда все по фиг, это счастье.  И все бы хорошо, да не все.  Ну, как без пакостей в этом мире?  Хозяин то пишет картины, то пьет. Но кормит. Телик то работает,  то нет. То несет пургу, то молчит. А я вся в мыслях о светлом будущем там, в котовском царстве.  Но фантазии постоянно прерывает  этот мэрин – Кузька. Котяра новых соседей. Не понимает, что первый и второй этажи разных хозяевов.  Хотя дом один. Молодой, прыткий и наглый.  Хозяин, о таких  говорит –
 Мне на месте не сидится, ногами шар земной верчу.
Стоит мне остановиться, всё — апокалипсис! Я не шучу.
Правда, ко мне не престает. Ох, как хорошо. Жрать просит. Но, с какой стати хозяин должен делиться с ним?  Нажрется на втором этаже и на первый. Типа, я несчастный и голодный. Хозяин отрывает не от себя, а от меня. То китикэт подбросит, то мясцом угостит. Зашипела как – то на него , а ему по фиг. Тут старость не радость. А то бы влепила козлику  молодому. Ну, да ладно. По фиг.
Ох, эти люди! Все в жизни так просто. Зачем усложнять?! Какая – то политика. Какие – то границы, войны. Лупят друг дуга. А в семьдесят ласты склеивают. И уже ничего не нужно. И они не нужны с их политикой. Вот мой хозяин мне нравится. Вчера выпил и сел за мольберт со словами – напишу апокалипсис. Чтобы знали куда идем. Выдавил краску, накатил еще стакан, взял эскиз с надписью апокалипсис, сделал пару мазков и завалился на спину. Мольберт его накрыл как крышкой гроба. А в руке  эскиз с  с надписью апокалипсис. Хорошо, что успел покормить меня. До утра дрых. А мне постоянно долдонит  – Хватит спать старая дура.  Так кто из нас кто?  Нет, с закрытыми глазами в мире людей намного веселей. Вот и дрыхну.
Мне сто лет. И мне все по фиг.