Небо хрустит

Минус тридцать восемь с северным ветром. Холодно. И темно. Трудно дышать. Только при сильном морозе человек начинает дышать осознанно, или как говорят на крайнем севере — пить воздух.
Под ногами громко хрустит свежевыпавший снег, но после восьми месяцев зимы почти перестаёшь слышать его голос. Чёрно-белая тишина. Над головой — звёздное небо, но совсем не по Канту, потому что бессмысленно. Зато это небо особенно любит мороз, он позволяет ему говорить с нами северным сиянием. Изумрудные или розовые всполохи, словно лента кардиограммы, внушающая нам, что с сердцем вселенной всё хорошо. Всё действительно хорошо?

В небе над нашим городком пролегает самое настоящее небесное шоссе. Оно не пустеет ни днём, ни ночью. Но ты привыкаешь и к этому, почти переставая по-детски поднимать голову на звуки пролетающих самолётов. Если только не мороз. В такие дни ты невольно обращаешь внимание на странный звук, что издаёт небо при встрече с ними. Громкий хруст. И ты завороженно смотришь на летящий мимо небесный ледокол, рассекающий упругое пространство надвое, внутренне съёживаясь от холода и страха. Этот звук в один момент рождает во мне и вопрос, и ответ.
Поиск смысла. Он тянет меня за собой, словно нерадивого ребёнка на протяжении всей моей жизни. День за днём ты во всём ищешь смысл, пытаясь интуитивно вырасти до ответа, дотянуться. Вот-вот, ещё чуть-чуть и ты сможешь найти.
Это, как в детстве, когда ты подставляешь табурет к буфету на кухне, чтобы достать до заветной верхней полки, на которую мама убрала круглую стеклянную вазу с домашним мармеладом до «после ужина». И ты уже почти дотянулась, почти коснулась её, но в этот момент кто-то обязательно входит, и ты одергиваешь руку, виновато улыбаешься и обречённо начинаешь ждать «после». Или как незаживающая ссадина на коленке после падения с качели. Ты видишь, как корочка становится тёмной, твёрдой и ты, веря, что рана зажила, отдираешь её, но, вдруг, по твоим пальцам течёт тёплая кровь, давая понять, что это не так.
Почему мы никогда не перестаём во всём искать смысл? Почему нам предельно важно получить ответы на всё, что окружает нас или происходит с нами? Почему, даже приняв решение, мы сомневаемся в верности выбора? И почему нас так пугает бессмысленность чего-либо? Неужели, только для того, чтобы разрешить себе быть здесь и сейчас? Разрешить себе жить жизнь?

Знаете, раньше я никогда не задумывалась, почему люблю летать. А сегодня поняла. Самолёт — единственное место между небом и землёй, где от тебя ничего не зависит. Ты садишься в кресло, пристёгиваешь ремень и смотришь в иллюминатор. Или на людей, что случайным образом оказались рядом с тобой. Читаешь книгу, на которую второй месяц не можешь найти время. Пьёшь вкусный кофе из любимой термокружки. В какой-то момент засыпаешь… И просто летишь.

Самолёт — не место для поиска смысла. Самолёт — для рождения доверия к этому миру в тебе.