О мечтах и дорогах

В кафе, где утро теплилось несмело,
Где пар над чашкой таял, как вуаль,
Сидели двое. За окном алело,
И ночь неспешно отступала вдаль.

«Мечтаю я, — промолвил Пушкин, — чтобы
Мой стих для многих сделался свечой,
Чтобы сквозь мрак, сомнения и злобу
Он вёл сердца дорогою прямой.

Чтоб не звенел он праздной позолотой,
А правдою воспламенял сердца,
Чтоб в нём дышали мужество, свобода
И честный жар не ведал бы конца.

Пускай мой стих, и дерзкий, и крылатый,
Звучит, как бой, как совести набат,
Чтоб человек — и нищий, и богатый —
В нём слышал правду, а не льстивый лад».

Сергей вздохнул, задумчивый и тихий,
Как ветер, пробежавший по реке:
«А мне милее трав густые вздохи
И тёплый свет в родном моём окне.

Не ради славы, почестей, венчаний
Хочу слагать нехитрые слова,
А чтобы в час тревог и расставаний
В моих стихах шумели лес, трава.

Чтоб кто-то ранним утром, у порога,
Услышал в поле отзвук этих строк
И понял: пусть длинна его дорога,
Но в целом мире он не одинок.

Чтоб помнил дом, берёзу у калитки,
Рассвет над рожью, месяц над прудом…
Вот счастье — жить негромко, без избытка,
Но греть сердца, как свет в окне родном».

И чашки остывали понемногу,
Рассвет уже скользил по мостовой.
Две песни, две судьбы, две их дороги
Сливались в свет — единый и живой.