Мечты, мечты, Где ваша сладость? Ушли мечты, остал

Вечерами, когда коридоры больницы заполняла густая больничная тишина, местная санитарка преображалась. Дневная рутина - утки, швабра и ворчание старшей медсестры - растворялась в заветной чекушке водки, спрятанной в каморке за ведрами. Алкоголь мягко обжигал горло, и в этот момент она сбрасывала синий халат рабыни чистоты, мысленно примеряя белоснежный, хрустящий халат главного врача.
Она садилась на перевернутое ведро, доставала общую тетрадь в клеточку и начинала творить. В её стихах не было места хлорке - там бушевали метафоры о жизни, смерти и чистой любви. Она была уверена: настоящий главврач здесь она, ведь именно она видит больницу с самых низов, знает изнанку человеческих страданий и смывает их следы. По коридору шёл настоящий главврач, уставший и бледный, а наша героиня, пряча тетрадь, смотрела на него свысока, с истинно монаршим великодушием прощая ему его временную должность.

.... мечта служит анестезией. Легче выпить и представить себя главой больницы, красавицей, худой и доброй, обливать помоями в соцсетях тех,кто вызывает жгучую зависть...чем менять жизнь, ухаживать за собою, заняться своим телом. В таких случаях мечты нужны не для того, чтобы их исполнять, а для того, чтобы заглушить текущую неудовлетворенность жизнью.
Мдэ, у каждого своя полЛитра жизни.