Глава 15. 10 000...

Артём проснулся в темноте. Не от будильника — от тишины. В квартире было непривычно тихо: не гудела батарея, не капал кран, не тикали часы. Он полежал, прислушиваясь, и понял, что тишина идёт извне. За окном не шумел ветер, в подъезде не хлопали двери, на улице не лаяли собаки. Как будто весь мир затаил дыхание.

Он сел. Нащупал на тумбочке телефон — тот самый, который не трогал два дня. Экран вспыхнул, резанул по глазам. Артём зажмурился, потом открыл.

Комментарии: 10 247.

Он смотрел на цифру и не понимал, что видит. Десять тысяч. Не восемьсот. Не сорок. Десять тысяч двести сорок семь. Он провёл пальцем по экрану, обновил страницу. Цифра дёрнулась: 10 249. Ещё раз: 10 253. Она росла на глазах, как ртуть в разбитом термометре.

Артём открыл уведомления. Их было столько, что телефон завис на несколько секунд, переваривая. Лайки. Комментарии. Сотни, тысячи. Он открыл комментарии под «Протоколом 841» — тем самым, который утром не набрал ни одного просмотра.

«Тронул до глубины души», — писал пользователь «Мрачная_Кэти».
«Атмосферно», — писал пользователь «Мрачная_Кэти».
«Продолжай», — писал пользователь «Мрачная_Кэти».

И так — тысячи раз. Один и тот же ник. Одни и те же три фразы. Снова и снова, строчка за строчкой, как молитва, как заклинание, как заевшая пластинка. Артём листал вниз, и комментарии не кончались. Он листал минуту, две, пять — и всё ещё был на первой сотне, а впереди были тысячи, десятки тысяч, и все они были от неё.

Он открыл статистику просмотров. График уходил вертикально вверх, за край экрана. Число росло: 10 000... 50 000... 100 000... Артём смотрел на него, и в голове у него было пусто и легко, как в первый день зимы.

Телефон завибрировал. Не уведомление — звонок. Номер незнакомый, код новосибирский. Артём смотрел на него секунду, потом отклонил. Телефон зазвонил снова. Тот же номер. Он отклонил. Звонок повторился.

Артём встал, подошёл к окну. За стеклом — серое утро, снег, пустой двор.

Телефон зазвонил в третий раз.

Артём посмотрел на телефон в своей руке, на цифру 100 000 на экране. И вдруг ему стало смешно. Тихо, беззвучно, изнутри. Он улыбнулся — той самой улыбкой, которую не видел у себя два года, — и нажал «Принять».

— Артём Мезенцев? — спросил голос. Молодой, усталый. — Это Ковалёв, инженер дата-центра. Ваш текст сломал нам сервер. Вы понимаете, что натворили?

Артём посмотрел в окно. Человек на лавочке смотрел на него снизу вверх.

— Понимаю, — сказал он. — Меня наконец-то читают.