Глава 3. Сон

Скрип качелей.

Я стою посреди детской площадки. Не знаю, как здесь оказался. Вокруг всё знакомое, но будто чужое. Песочница, облупившаяся краска на перекладинах, скамейка у дорожки.


Впереди бежит девочка.

Я не вижу её лица.


— Лида! Стой!


Она не оборачивается. Я бегу за ней, но расстояние между нами не сокращается. Ещё немного — и я почти догоняю её.


А потом проваливаюсь.


Темнота.


Я не понимаю, где нахожусь. Передо мной чьи-то руки. Мужские. Они дрожат, пальцы испачканы кровью.


— Не-не-не… Я ха-а-тел по-мо-очь… Я не-е…


— Ах ты гниль!


Я пытаюсь разглядеть, кому принадлежат голоса, но не вижу никого. Только руки. Кровь. И звук, похожий на судорожный вдох.

Затем снова темнота.



Я опять на площадке.

Дети качаются на качелях, бегают возле песочницы. Я узнаю их одежду, голоса, даже походку. Но у них нет лиц.

— Ты слышал? Его отец оправдал убийцу, который зарубил сестру Димки.

— Серьёзно?

— Ага. Представляешь?

Я хочу спросить, о ком они говорят, но слова застревают в горле.

— Убийца, — произносит кто-то.

Я отступаю.

— Все знают, что он убийца.

Я разворачиваюсь и иду к дому.

На скамейке у подъезда сидят женщины. Их лица такие же пустые, как у детей.

— Интересно, в кого он пойдёт?

— Покрывает убийцу.

— А потом удивляются…

Я ускоряю шаг.

— Сын адвоката.

— Такой же будет.

— Покрывает убийцу…



Я хватаюсь за ручку подъездной двери. Дёргаю раз, другой. Она не открывается.

Голоса становятся громче.

— Убийца.

Я дёргаю ручку снова.

— Убийца.

Наконец дверь поддаётся.

За ней темнота.

Я делаю шаг.

И просыпаюсь.



Следующая глава: http://proza.ru/2026/10/22/373