Тоска

Шагаю  по  привычному  маршруту
Вдоль  серого  унылого  забора
К  магическому  атрибуту
Его  убогого  декора.


К  заманчивой  зияющей  дыре.
Она  хоть  и  узка,
Но  сквозь  неё  видна  тоска,
Которая  живёт  на  пустыре,
И  мне  она  близка.


Её  я  часто  навещаю.
Особенно  в  те  дни,
Когда  её  черты 
С  моими  совпадают.


Их  узнаю


В  пустых  развалинах  жилого  дома.
Там,  где  висит  утраты  ноющая  боль.
Она  мне  хорошо  знакома.
Она,  как  застарелая  мозоль.


Их  вижу


В  обжигающей  крапиве,
В  наивных  лопухах,
В  несбывшихся  мечтах,
В  малиновом  чертополохе,
В  густых  кустарниках  колючих,
В  вороньей  шумной  суматохе,
В  беременных  тревогой  тучах.


Пришёл.


И  снова  у  дыры  заборной
Рядом  стою  с  оторванной  доской,
Взираю  на  пустырь
С  любовью  непритворной
И  наслаждаюсь  встречею  с  тоской.


Но  возникает  вдруг  вопрос  простой:
А  что,  если  глазами  пустыря
Взглянуть  через  дыру  в  заборе
На  улицу  с  её  извечной  суетой?
И  на  людей,  забывших,
Что  синоним  счастья  есть  покой.


Что  скажет  он?


Пустырь,  глядя  на  них,  ответил:
"Тоска  это  хандра,
Страданье,  теснота,  усталость, 
Бессмысленная  маета, 
Рациональная  реальность, 
Где  человек  уже  не  человек, 
А  голая  функциональность".


А  это  значит,

 
Что  прихожу  я  к  пустырю
Не  на  свидание  с  тоской.
Теперь  я  это  точно  знаю.
Меня  в  нём  привлекают 
Свобода  и  покой,
Которых  мне,  увы, 
Так  не  хватает.