Никогда о нем не писала.
Хотя нет же. Писала. Не в рифму.
Потому что годами мечтала,
А когда обрела, была слишком
Беспокойна, тревожна, ранима.
На стихи отвлекаться не в силах,
Я была бесконечно любимой,
И сама бесконечно любила.
Он взрослеет, становится старше.
Говорят, взрослым мамы не нужно.
Я ругаюсь, ворчу. Он кривляясь
Говорит, что не будет послушным.
Он мечта, воплощенная жизнью.
Я смотрю и как будто не верю.
Вот мой сын наяву, а не в мыслях.
Это счастье ничем не измерить.
Сыну
© Copyright: Маша Кубикова, 2026
Свидетельство о публикации №226102501971
Свидетельство о публикации №226102501971
Рецензии