Муслим Магомаев

Ссылки на мои авторские страницы Стихи.ру и Проза.ру:



https://stihi.ru/avtor/muzyka82

http://proza.ru/avtor/odry1006


Есть голоса, которые не просто звучат — они живут в нас. В мелодиях, которые мы напеваем по утрам, в воспоминаниях, которые накрывают нас в самый неожиданный момент, в том самом чувстве, которое невозможно объяснить словами. Для миллионов людей таким голосом был и остаётся Муслим Магомаев. 25 октября 2008 года его не стало — он ушёл на 67-м году жизни после тяжёлой болезни, и с тех пор эта дата стала не просто днём памяти, а поводом вновь и вновь возвращаться к его песням, к его эпохе, к тому теплу, которое он умел дарить. И сегодня я хочу не просто вспомнить великого артиста, а рассказать о том, как его судьба отозвалась во мне — на концерте, где его песни вновь ожили.
Муслим Магомаев родился 17 августа 1942 года в Баку, в семье, где музыка была не просто фоном, а воздухом. Его дед, тоже Муслим, был известным азербайджанским композитором и дирижёром, и мальчик с детства был уверен: он должен повторить его путь. Первую мелодию он сочинил в пять лет — и запомнил её на всю жизнь; позже она превратилась в песню «Соловьиный час». Пением он по-настоящему увлёкся в четырнадцать лет, оставил школу и перешёл на вокальное отделение музыкального училища, а сильнейшее впечатление на него производили пластинки Энрико Карузо и Титта Руффо. Его звёздный час наступил в 1962 году: на фестивале азербайджанской культуры в Кремлёвском дворце съездов он исполнил «Бухенвальдский набат» и каватину Фигаро — и после этого его узнала вся страна. Уже через год состоялся его первый сольный концерт в зале имени Чайковского, затем была стажировка в миланском театре «Ла Скала», а в тридцать один год он стал самым молодым народным артистом СССР в истории.
 Но за этим блеском стоял человек, о котором близкие вспоминают с особой нежностью. Тамара Синявская, его жена, прожившая с ним почти сорок лет, говорила: «В наших отношениях была любовь. Это самое главное!» Она называла его главный секрет в «необычности, человечности и даре Божьем», а когда Муслим серьёзно заболел, отказалась от карьеры, чтобы посвятить всё время заботе о нём. Владимир Винокур вспоминал: «Он был великий и простой, его можно было легко разыграть, как ребёнка» — бешеная популярность так и не испортила его. А Эмин Агаларов говорил об «уникальном природном благородстве», которое редко встречается в таком масштабе.
 И вот, спустя годы после его ухода, я оказалась в Светлановском зале Московского международного Дома музыки — на концерте «Нет песни без тебя…», посвящённом Муслиму Магомаеву. Восемнадцатое октября, воскресенье, шесть часов вечера — зал был полон, и казалось, что время повернуло вспять. На сцене — Симфонический оркестр Москвы «Русская филармония» и Николай Рябуха, обладатель бархатного баса-баритона, о котором критики пишут: «Голос, целующий сердце». И когда зазвучали «Синяя вечность», «Королева красоты», «Лучший город земли», «Свадьба», «Чёртово колесо», «Мелодия», «Благодарю тебя», «Твои следы» — я почувствовала, что эти песни не постарели ни на день. Они звучали по-новому, в симфоническом обрамлении, но в них осталось то же самое — та самая интонация, тот самый нерв, который когда-то заставлял миллионы людей замирать у радиоприёмников и телевизоров.
Я сидела и думала: как удивительно устроена память. Мы можем не застать артиста при жизни, но его голос всё равно становится частью нашего мира — через пластинки, через рассказы старших, через концерты, где его песни вдруг оказываются ближе, чем кажется. В тот вечер в зале были люди разных поколений: кто-то приходил с родителями, кто-то — чтобы вновь услышать музыку своей молодости, а кто-то, как я, — чтобы просто прикоснуться к легенде. И это единство было, пожалуй, самым честным ответом на вопрос, почему такие артисты не уходят. Они остаются в песнях. В тех самых «следах», которые мы бережно храним.

Спасибо,Муслим Магометович, за голос, который согревал и продолжает согревать. За песни, которые не требуют перевода. За то, что даже спустя годы мы собираемся в залах, чтобы вновь и вновь сказать: «Благодарю тебя».