Память о доме

Что за чудеса - эти тучки в небе!
Они так похожи на молочную пенку
В моем капучино…
Или на сладкую вату,
Которая мгновенно тает во рту.
А может это белый туман
Укрыл те высокие горы?
Те огромные синие скалы,
Где вершины касаются звезд.
Там холодные ветры поют,
И тропинки исчезают в облаках…
По ним я брожу ночами…
Во сне. Совершенно одна.
Не знаю…
Это белые барашки моего детства.
Они тихонько тают в вышине,
Оставляя мне только память…
О маме…
О доме…

Там в детстве,
небо казалось ближе,
а мамины руки - теплее любого солнца.

Память - это старый, залитый солнцем комод,
В глубине которого прячутся сокровища:
Фантик от самой вкусной конфеты,
Стеклышко, сквозь которое мир кажется зеленым,
И тепло маминой шали.
Я закрываю глаза - и снова там.
Скрипит половица, под маминым легким шагом.
На кухне шумит закипающий чайник,
И пахнет уютом:
Печеньем с корицей…

Я открываю глаза,
но забираю этот свет с собой.
Куда бы я не шла -
Мой дом и мама всегда внутри.