Я

Смотрел на небо, лёжа на холодной земле, покрытой еле пробивающейся травой. Смотрел, как плывут облака: скорость улитки выше, чем перемещение кончика тучи. Относительность, когда машина по кольцевой дороге едет со скоростью сто одиннадцать километров в час, а облако ползёт вдоль со скоростью столь медленной, что в пору его не обогнать. “Неужели чем медленнее ты, тем быстрее?” - задавался я вопросом. Я был холоден, резв и резок. Обложившись книгами, как дракон сокровищами, я жадно читал, поглощал и заглатывал страницы книг, перелистываемых дергающейся рукой. Я не знал, чего хочу, а чего хотел - все сбывалось. Хватало всего, но рассудок был горяч и ненасытен. И только облака, бегущие вдоль успокаивали, напоминая о размеренности. Мне не хватало терпения, облакам скорости. Казалось. Вокруг творилось многое, я оставался грустен и зол. Пойти я мог лишь в себя, чтобы обнаружить обломки старого мира, они затягивали, как зеркало, что снилось мне по ночам. В отражении возникал образ близкий, но не правдоподобный. Погружаясь в жидкую гладь зеркала, не позволял ему сомкнуть за моей спиной объятья - так крепок был мой страх перехода в новую реальность, где вместо книг в моих руках оказалось бы что-то ценнее - собственная жизнь. Я смотрел, как облака протекают надо мной и вспоминал отражение, которое я забуду однажды, особенно, если сделаю шаг вперед