Старый дом

Двери в тёмный сад открыты настежь. Внезапные раскаты грома то заглушают, то также резко вырывают из тишины звуки фортепиано, доносящиеся из соседней комнаты. Тяжёлые капли весеннего дождя отрывисто стучат по крыше, по промокшим каменным ступеням, беспомощно бьются в стекло. В полутёмной комнате пахнет дождём и ветром.
Ветер то слабеет, то вновь усиливается, подгоняемый очередным глухим раскатом грома. И словно вторя ему, то набирает силу, то вдруг затихает фортепиано, чтобы через секунду взорваться новой волной прекрасной музыки.
Вокруг стоит удивительная тишина, слитая из взмывающей вверх музыки Чайковского и падающей вниз музыки дождя. Эта тишина окутывает старый дом, заглядывает в каждую комнату, проникает в сад.
Как давно это было. И кто ещё помнит об этом? Разве что старый клён, могучими ветками обнимающий полуразрушенную крышу давно опустевшего дома, хранящего отзвуки былой тишины.