Дорога, но куда

Иду по улице, забытой всеми в мире,
Вот дом зарос лозой, запущен двор,
И грузовик блестит, будто он в жире,
На деле им любой бы погнушался вор.

Асфальта нет, скрипит земля, песок,
Деревья все сухие, листья, как резина,
Трухлявая, плоды все потеряли сок,
Музей из мумий тут для всех судьбина.

Стена из кирпича, опёрся, стала пылью,
Хоть не поранился, что в радость мне,
Смотрю, там сад, заросший уже былью,
Удача, спелая лоза сверкает на стене!

Колонка даже заработала, я и умылся,
Довольный, я попил и тут же к винограду,
Но сзади рухнула стена, я разбранился,
Назад-то как теперь, строители, вы гады!

Иду, в траве едва не провалившись в ямы,
Что в мусоре с травой же не были видны,
В одну смотрю, там столько много хлама!
Знаю, мусор многие так сделали родным.

Но то неинтересно, я таки к лозе пришёл,
Взял винограда и к колонке, чистый есть,
Ведь я себя не в мусорке с помоями нашёл,
Пока ты чистый, чти достоинство и честь.

Позавтракав под бежевым и жарким небом,
Отправился к лозе прекрасной пообедать,
Да, виноград порой становится нам хлебом,
Но за лозою тьма, решил я всё разведать.

И правда, вижу две заросшие лозой дороги,
Начало тут, конца, даже просвета не видать,
Одна из старых досок, чтобы шли там ноги,
Вторая земляная и в траве, ни взять, ни дать.

Какую выбрать, может, ну их и идти назад?
Назад смотрю, через те кучи вовсе не пройти,
От двух путей идёт распада и развалин чад,
Пойду куда, и что я там бы ожидал найти?

Вдруг плохо на любой дороге будет мне,
Или с подвохом будет всякий выбор этот,
Но, если выбор меж «иксами», ты в гумне,
Нет, не выбирай чужое, здравый ум поэта!