Несбыточное продолжение

О, путник, ты присаживайся ближе к огню, пока вечерняя прохлада спускается на Джемаа-эль-Фна, а запах жареного тмина и мятного чая сплетается с дымом наших очагов. Ты принес в своих глазах пыль долгих дорог и тяжесть слова, которое жжет тебе сердце. «Несбыточное», — говоришь ты? Позволь старому рави из Марракеша рассказать тебе, что это такое.
Взглянь на этот город. Его стены сложены из красной глины. Днем они раскалены, как угли в печи, а ночью отдают тепло звездам. Этот город — как человеческое сердце: в нем тысячи лабиринтов, где легко заблудиться, и каждый тупик кажется концом мира, пока ты не повернешь назад и не увидишь небо.
Многие приходят к моему ковру и просят: «О мудрец, научи, как вернуть то, что ушло, или как достать звезду, что упала в колодец». Они называют это несбыточным. Они плачут о дорогах, по которым не прошли, о женщинах, которых не обняли, о калифах, которыми не стали. Они смотрят на мираж в пустыне и умирают от жажды, имея кувшин воды у себя в сумке.
Слушай меня внимательно. Несбыточное — это величайший дар Всевышнего, завернутый в грубую ткань печали.
Знаешь ли ты, почему павлин красив? Не потому, что его перья рождают золото, а потому, что он никогда не сможет взлететь к солнцу, как орел, и вся его тоска по небу превратилась в узоры на его хвосте. Наше несбыточное — это и есть наши узоры.
Если бы каждое твое желание исполнялось в тот же миг, как капля дождя падает на сухую землю, ты бы стал пустыней. Безграничной, плоской и сытой пустыней, где ни один росток не борется за жизнь. Именно то, чего мы никогда не получим, делает нас теми, кто мы есть.
Несбывшаяся любовь заставляет твое сердце бережнее хранить память, когда ты понимаешь чужую боль и чувствуешь глубже. Недостигнутая вершина заставляет твои глаза смотреть вверх, а не под ноги, в грязь и пыль базара.
Ты думаешь, что твоя тоска — это тюрьма. Но нет, друг мой. Твоя тоска — это ключ. Несбыточное оберегает нас от конечной точки. Ведь когда караван доходит до последнего оазиса и торговцу больше нечего желать, караван умирает. Путь окончен.
Посмотри на мою руку. Видишь эти морщины? Каждая из них — это тропа, которая никуда меня не привела. Но если бы я не пошел по ним, разве сидел бы я сейчас перед тобой, зная цену каждому глотку этого горького и сладкого чая?
Пей свой чай. Пусть он согреет твою грудь. Перестань воевать с тенью того, чему не суждено случиться. Благослови свое несбыточное. Оставь его Всевышнему, как птицу, которую ты выпустил из клетки — она не принадлежит тебе, но ее полет над крышами Марракеша делает это небо прекрасным.