Сон Миры

Мира уснула прямо на подоконнике в библиотеке, прижав к себе потрёпанный блокнот с набросками узоров. За окном тихо шелестел дождь, и капли стекали по стеклу, будто кто-то невидимый выводил на нём новые, ещё не прочитанные линии. Лия, которая сидела неподалёку, тихо прикрыла на Миру плед и прошептала:

— Пусть сегодня тебе приснится не просто сказка, а такая, где ты сможешь всё потрогать.

И сон пришёл сразу, без раскачки — мягкий, тёплый, как свет настольной лампы в пустой комнате. Сначала он был похож на продолжение дня: Мира шла между книжных полок, и узоры на корешках снова мерцали, но теперь они не складывались в слова, а тянулись тонкими нитями, словно приглашали за собой. Она шла по этим светящимся дорожкам, чувствуя, как воздух становится чуть плотнее, будто ткань, которую можно раздвинуть рукой.

А потом ткань действительно раздвинулась.

Не было ни треска, ни вспышки — просто одна реальность мягко скользнула в другую, как кадр, который незаметно сменяет предыдущий. Полки исчезли, вместо них появились штативы, кабели, ящики с реквизитом. Тёплый свет софитов лёг на лицо, и где-то рядом щёлкнула хлопушка: «Сцена первая, дубль первый».

Мира замерла, оглядываясь. Всё было настоящим — и запах краски, и прохлада металла, и лёгкий сквозняк, гуляющий между декорациями. Но самое странное было не в этом. Самое странное — что она не испугалась. Наоборот, ей вдруг стало спокойно, будто она всю жизнь знала, что однажды окажется здесь.

И тут к ней подбежали помощники, закружились вокруг, поправляя воротники, подтыкая складки, проверяя, чтобы ни одна деталь не выбивалась из образа…