За жёлтой дверью

Странные  шорохи,  чей-то  шёпот,  невнятные  голоса.  Горбятся  дрожащие  тени,  сливаясь  в  фиолетовые  пятна  на  потолке.  От  лампы  струится  тусклый  синеватый  свет,  бесчувственный,  как  пустота.  Белые  стены  истерзаны  звуками,  исходят  мёртвой  тоской  и  болью.  Пахнет  безысходностью.

-  Доктор, кто  там  за  жёлтой  дверью?
-  У  нас  нет  дверей. Вам  это  кажется.
-  Но  я  же  вижу.  Почему  вы  молчите?
-  Вам  нельзя  разговаривать.

Он  лежит  на  кровати. Густеет  темнота.  Она  становятся  багровой,  собираюсь в  вязкую  каплю,  которая  медленно   растекается  тягучими  вьющимися  змеями,  обволакивая  всё  вокруг.  Тихо.  Оконный  проём,  похожий  на  крест.  Жмутся  к  окнам  фонари,  бьётся  о  стекло  шумная  крикливая  птица,  ломая  крылья.  Постепенно  исчезают  цвета  и  очертания  предметов.  Высохли  губы,  высохли  слёзы,  высохли  слова. Ему  чудится  озеро,  дождь,  редко  люди,  по  большей  части  незнакомые.  Слов  не  разобрать.  Безразличие - холодное,  отрешённое.  Его  воспоминания  гаснут,  как  последний  снег  на  солнце.  В  предсмертной  ясности  он  ломает  колючие  ветки  реальности.

- Доктор,  скажите,  кто  там  за  жёлтой  дверью?