Высказывания 16

Хорошо, я как-нибудь… Но кто будет нести твою собственную боль? Кто возьмёт её на себя, когда ты устанешь, когда согнёшься под её тяжестью? Об этом ты подумал?
...

Он был далеко - за девятью горами, за луной, в краю, куда не достаёт ни взгляд, ни голос. Но каждую ночь он спал в её сердце, тихо, как ребёнок, и она берегла этот сон пуще собственной жизни.
...

Ночь шёпотом шла за строками, ступала неслышно, заглядывала через плечо - и строки отвечали ей такой же тишиной.
...

Женщина была одна - как тот камешек на берегу Чёрного моря: маленький, обточенный волнами, молчаливый среди грохота прибоя, и всё же никуда не унесённый.
...

Она не могла молчать - даже когда слова кончались, она всё ещё говорила сердцем, и этот беззвучный голос был громче всякого крика.
...

Тебе не следовало сворачивать с пути - того самого, в конце которого тебя ждали. Кто-то стоял там и верил, что ты дойдёшь.
...

Только сердце знало, только сердце помнило всё до последней мелочи, до последней занозы. Остальное ветер уносил вдаль, и оно становилось лёгким, почти невесомым.
...

Она смотрела на людей, на мир - широко, внимательно, будто пытаясь заглянуть в каждое лицо, - и думала: а они простят меня за то, что я прощаю другим? Простят ли они мне моё умение прощать?
...

Она не могла быть ни с ним, ни без него - и эта невозможность разрывала её надвое. Тогда она садилась и писала, писала, строка за строкой, ночь за ночью. И выжила.
...

Она не могла сказать всё - что-то оставалось внутри, запертое, невысказанное. И это была самая опасная боль: та, что не находит выхода и потому растёт в тишине.
...

Если человек не может беречь женщину - её покой, её доверие, её тихую усталость, - он не должен прикасаться к её сердцу. Руки, не умеющие хранить, не имеют права и касаться.
...

Доброта не оставляет следов - вот потому её никто не помнит, не видит и не ранит. Она проходит, как свет, и уходит, не требуя благодарности. «Жизнь без меня стала книгой без страниц…» - шептала она себе, и в этом шёпоте было больше, чем в любом крике.
...

А вы знаете, что сделала женщина? Она не сломалась, не ожесточилась, не отвернулась от мира. Она превратила боль в силу - собрала её по кусочкам и выплавила из неё то, на чём можно стоять.
...

Иногда воспоминания теплее, чем человек, - теплее его рук, теплее его голоса. Они не уходят, не разочаровывают, не меняются... Они просто греют, пока ты сам не решишь отпустить их.
...

Потеря воображения вернула мне зрение. Я перестала видеть то, чего не было, и наконец разглядела то, что было передо мной - настоящее, живое, не придуманное.
...

Можно ударить человеку взглядом - и на этом месте останется след, которого никто не увидит, но который будет болеть годами.
...

Я всегда вспоминала его в молитвах - про себя, молча, с печальными, заплаканными глазами. Никому не говорила, ни на что не надеялась. И это была величайшая любовь - та, что живёт в тишине.
...

В тех окнах второго этажа сердце жило в одиночестве: горел свет, шли дни, а за стеклом - только тишина и чьё-то ожидание, которому не суждено было сбыться.
...

Детство научило меня играть в прятки, а жизнь научила молчать. И если первое было игрой, то второе стало навыком, который я ношу с собой повсюду.
...

Он любил всю жизнь издалека - не приближаясь, не тревожа, не требуя ничего взамен. И постепенно, незаметно для себя, стал её ангелом-хранителем.
...

Потерянные годы подобны содержанию книги. На какой странице вы сейчас, перелистывая страницы и выбирая? Остановитесь на миг - и ответьте себе честно: вы нашли то, что искали?