Сто шагов

ноябрь 2016 год.


Осень.  Я  брожу  по  аллеям.  Тихо  и  прозрачно.  Светлая  грусть.  Я  ворошу  сухую  листву.  Вы  слышите  мои  шаги?  Это  мои  воспоминания. 

...раз,  два,  три,  четыре...

Я  её  никогда  не  любил.  Тогда  зачем  эти  мысли?  Ведь  ничего  же  не  было?

...десять,  одиннадцать,  двенадцать...

Не  было.  А  может  я  это  всё  придумал?  Может  действительно  ничего  не  было.  Память  ведь  странная  штука.     Как  же  не  было? Я  же  помню,  как  было.

То что  было, то вряд ли забудется,
Видно  кем-то  начертано  свыше,
Тени  прошлого  бродят  по  улицам,
Я  шаги  их  незримые  слышу.

Вот  и  память  зачем-то  старается,
Тихим  голосом  шепчет: "Я  помню",
И  душа  моя  мечется,  мается,
Одинокой  дворняжкой  бездомной...

...двадцать,  двадцать  один,  двадцать  два...

   Когда  это  случилось?  Осенью.  Моё  любимое  время  года.  А  ты  ненавидела  осень. Ты  хотела  уехать  туда,  где  пальмы,  море  и  белоснежный  песок.  Вместе  со  мной. Я  отказался.   

Сгорает  осень,  листьев  запах  тленный,
Промозгло.  Сыро.  Дождик  льёт  и  льёт,
Ты  далеко,  почти  в  другой  вселенной,
А  там  тепло  и  солнце  круглый  год.

Там  в  проводах  выводит  ветер  соло,
И  звук  струны  тревожит  тишину,
А  ты  на  цыпочках,  едва  касаясь  пола,
С  утра  бежишь  к  раскрытому  окну.

И  нет  разлук.  Ты  их  боялась,  помнишь?
Всё  в  прошлом,  ведь  кому  они  нужны,
А  по  ночам  ты  в  снах  счастливых  тонешь,
И  больше  не  тревожит  свет  луны.

И  нет  ни  лжи,  ни  правды,  ни  сомнений,
И  долгих  разговоров  до  утра,
Ненужных  встреч,  прощаний  и  прощений,
И  слова  ненавистного - " Пора..."

Я  в  этой  осени  останусь,  словно  пленный,
Расстрелянный  дождями  на  излёт,
Ты  далеко.  Почти  в  другой  вселенной,
Там  нет  разлук.  И  солнце  круглый  год.

...  сорок  один,  сорок  два,  сорок  три ...

Встречи,  расставания,  боль...Потом  опять  встречи...и  опять  боль.  Невыносимая,  жгучая. Я  устал  от  тебя,  я  устал  от  себя.  Мы  устали  друг  от  друга.  Я  тебя  возненавидел.  А  потом  ты  уехала.  Навсегда.  Без  меня.  Нам  обоим  стало  легче.  Какое-то  время.  Но  потом  опять...звонки,  сообщения,  ревность,  обиды...


А   жизнь  течёт   неторопливо,
            стирая  след.
Но  жаль  порой   невыносимо
            ушедших  лет.

И  льётся  грусть  строкой  несмелой,
         в  который  раз.
И   ляжет  на  бумаге   белой,
        смятением  фраз.

И   вспомнился  совсем  некстати,
        осенний   дождь.
И   сброшенное   наспех   платье,
        в  коленях  дрожь.

Ночей   моих   опустошённость,
        и  серость  дней.
И   губ   холодных   отрешённость,
         ведь  так  больней.

Но   жизнь  течёт   неторопливо,
        чему  ж  ты  рад...
Когда  же  это  с  нами   было?
        сто  лет  назад...

...шестьдесят,  шестьдесят  один,  шестьдесят  два...

Я  перестал  спать.  С  бессонницей  мы  стали  друзьями.  Опустошённость.  Лучше  не  скажешь.  Вместо  сна -  дремота.  Тягучая,  вязкая,  чёрная.  Будто  падаешь  с  обрыва  в  пропасть,  пытаясь  зацепиться  за  реальность.  Что  я  говорил  тебе  по  телефону?  Я  хотел  тебя  бросить.  - "Я  тебя  не  люблю!  Найди  другого!" Да,  я  так  ей  говорил.

Ну  вот  всё  и  закончилось. Мне  жаль.
Немного  грустно,  но  ведь  так  бывает.
Часть  жизни  словно  призрак  исчезает,
А  что  останется?  Останется  печаль.

Мы  скоро  всё  забудем. Может  быть...
А  может  быть  и  вспоминать  не  стоит,
Ты не  согласна?  Кто же с этим  спорит.
Но  так  порою  сложно  всё  забыть.

И  колдовство  произнесённых  фраз,
едва  заметных  нежных  рук  движенье,
волос  распущенных  неслышное скольженье
и  таинство  полуприкрытых  глаз...

Ты  знаешь,  а  ведь  всё  уже  прошло,
И  груз  воспоминаний  нас  покинет,
И  будем  счастливы  наверное  с  другими...
Ты  улыбаешься?   Ну, да...и мне  смешно.

...восемьдесят,  восемьдесят  один,  восемьдесят  два...

Без  неё  я  не  смог.  Звонил,  писал,  кричал: -  Возвращайся!  Я  тебя  жду!  Она  хотела  вернуться. Но  не  успела.  Она  умерла.  В  той  далёкой  стране.  Где  пальмы  и  море.  И  белоснежный  песок.

Зачем  я  это  вспоминаю? Кому  это  нужно?  Столько  лет  прошло.  Тогда  зачем?  Прошлое  нельзя  вернуть.  Да  и  не  нужно. Тогда  в  чём  смысл?  Может  в  приобретении  воспоминаний?  В  конце  концов,  лишь  они  и  остаются.

Я  расскажу  тебе  про  нашу  осень,
О  том,  как  за  окном  горят  рябины,
Как  ветер  листья  с  тополей  уносит,
Про  серебро  ажурной  паутины.

О  том,  как  лес  красиво  засыпает,
Стволы  опавших  лиственниц  чернеют,
Как  роща  на  пригорке  догорает,
Но,  к  сожаленью,  никого  не  греет.

Как  мелкий  дождь  выматывает  душу,
И  как  легко  в  тумане  затеряться,
Как  научился  шёпот  листьев  слушать,
Что,  покружившись,  под  ноги  ложатся.

Как  плачут  окна  в  утренней  прохладе,
И  как  роса  на  травах  серебрится,
И  как  печальны  звуки  листопада,
И  как  тревожно  мне  ночами  спится.

Как  воздух  пью,  и  не  могу  напиться,
Как  наползает  с  гор  туман  белёсый...
Светло  и  грустно.  Хочется  влюбиться.
Ты  приезжай. Я  расскажу  тебе  про  осень...

...девяносто  восемь,  девяносто  девять...  сто.


Стихи  автора.

ноябрь 2016 год.