Ночная серая тоска,
Гудят хладеющие трубы,
Скрипит потёртая доска
О судьбах срубленного дуба.
Быть может стал бы он однажды
Массивной быстрою ладьёй,
Он в бурю б спас команду дважды
И в управленье был б простой.
А может стал бы фортепьяно
И звонко б ноты извергал
Чтобы музыкант однажды пьяно
Играя славно сплаховал
Но быстро выяснив измену
Он сам себе тогда б сказал
"Да, я ошибся в эту смену,
Но инструмент все ноты знал"
А может стал бы барной стойкой
И был б свидетелем тогда
Медовой лжи и правдый горькой
Иль стал бы молотом суда.
Он мнгого жил и много видел,
Душа его хранит века,
Он был живой, мечтал и верил
А смерть - лишь серая доска.
2024
Прощай, Адам
Про друга
© Copyright: Тихон Святых, 2026
Свидетельство о публикации №226110400776
Свидетельство о публикации №226110400776
Рецензии