На потрёпанном холсте...

в своём сундучке я нашла рассказ из второй книги
Рассказ называется  НА ПОТРЁПАННОМ ХОЛСТЕ...


Я видела твои картины в полном изобилии,
Они меня безумством мысли поразили
В них было всё - фантазии, экспрессия, мечты!
И в них читался и прослеживался ты.
Свои картины ты не рисовал,
Ты их как женщину творил, ваял!
В холсты вкрапляя потаённый свет,
Ты оставлял неизгладимый след.
Любовник, бесстыдно скинувший все одеяла,
которому вдруг нОчи стало мало,
Ты страстно и неистово творил свою любовь
Ты чувство зажигал мазками огненными вновь и вновь

P.S.

знавала я одного ХУДОЖНИКА,
картины совершенно неподражаемы
Его прадед, дед, отец,
старший брат - все были художниками.
Меня пронизывало до костей его мастерство.
В память осталась маленькая картина,
подаренная мне ЦВЕТЫ,
он так и сказал: ДАРЮ ТЕБЕ НАСТРОЕНИЕ!
И, странное дело, когда я смотрю на эти Цветы,
в зависимости от моего состояния: они - то белые...
то пастельных тонов, то бледно - желтые, а то
и вовсе бесцветные. Словом... всегда разные
вот - ЧУДО или ЗАГАДКА ВЕКА