Творческие метания

Берусь за карандаш, - он валится из рук. За кисть – та, вырываясь, колит. Так, что же, за напасть? Скажите мне, и сколько мук я буду так испытывать доле. Не лучше будет лечь и книжку почитать или попить чайку с жасмином, пойти на улицу, и просто  погулять, иль повозиться с гаснущим камином...

А может взять метлу и дворик подмести, давно покрытый жёлтою листвой. Сходить на речку,- рыбу половить; поговорить с друзьями о футболе. А позже, дома в руки   взять топор, переколоть дрова, которые мешали... не помню сколько лет с тех пор уже прошло, как во дворе ненужные лежали.

Но что-то снова точит  изнутри. И, кажется, что время провожу впустую... пойду к мольберту, натяну холсты и что–нибудь я точно нарисую. Я буду рисовать тебя, бегущую по травам вдоль обрыва. Конечно, как всегда обнажена. Я думаю, тебе не будет стыдно.

И вот опять во мне горит огонь, я снова на коне и нет мне равных в этой скачке. А там, на небе, в чёрной вышине, горит звезда моей удачи. Так к чёрту мётлы и дрова, топор забросим в лес подальше. Творить я буду, как всегда, но выбирать слова порой помягче.