Зарисовки-1

№1. Осень, которая помнит

За окном белесо. Первые заморозки посеребрили траву. Октябрь как октябрь — без вывертов и прикрас, сюрпризов и особых чудес, но в этой предсказуемости есть своя правда. Сегодня осень? Железно — осень. Проснувшись на заре, я подхожу к окну. Смотрю в дождя унылость, в туманный палисад. Холодный туман окутывает кусты, делая их призрачными, почти нереальными, превращая в палочки со сладкой ватой.

Вдруг телефона трель. Она звонила, тянув депрессии залипшие слова, но чем помочь я мог, в болоте сам увязнув. А за отсутствием волос на голове оттуда вытянуть себя навряд ли делом станет. Мюнхгаузен не я. И так каждую осень... Она: «Помочь?!» Не сможет битый подбитого волочь. Куда? На край болота, знамо.

Так и сто лет назад было. Я не помню тот день, но чувствую его — шуршанье нив бумажных, листопадья смог… Всё это где-то живёт, в памяти земли, в череде времён. Уйдём и мы однажды — но точно через сто, и даже через двести, и через триста лет, и это точно, всё та же утра песня разбудит на заре кого-то. Но не нас... Кого? Гадать не стану. Но позовёт, маня, укрыв платком тумана, в осеннюю нирвану, мелодией звеня.

№ 2. Скрипка без струн

Если у скрипки оборваны струны, если потерян смычок — что толку притворяться ей пылкой, влюблённой и юной, творя обман направо и налево... Не быть ей целой, коль дырка в деке зияет чернотой...? Поздно кричать «горячо», когда мелодия смешана с пеплом, когда мосты сожжены, когда развеяны ноты по ветру — ветру осенней сурьмы.

Как часто мы пытаемся играть на сломанных инструментах, неудержимо теребя струны души и не только своей, но и окружающих тоже. Держим в руках скрипку без струн, имитируя движения, походящие на движение руки со смычком, пытаясь извлечь звук из пустоты — будто так можно вернуть ушедшее навсегда. Эта мелодия прервалась уже давно. Так стоит ли напрягаться зря, кого-то обнадёжив ложью? Звучать она не будет больше...

Если каноны сменяют кануны, чёт переходит в нечёт… Мир меняется, и мы меняемся вместе с ним. Старые правила больше не живут здесь, привычное теряется в пространстве. И в этой неопределённости рождается что-то новое — то, чему ещё нет названия.

Настало время молчания, пора чтения чего-то достойного, умиротворяющего и вполне спокойного, на мозги не давящего. Теперь можно помолчать и наконец слушать начать: ветер, дождь, тишину, жену, детей — без особых затей и кривляний — просто слушать и слышать... понимать. И... главное — делать начать! Слушать то, что рождается прямо сейчас, из пепла старых мелодий. Можно наконец и себя услышать. И сотворить что-то дельное... не бутафорию, картонную, бумажную, а материальное — вполне подходящее...

№ 3. Когда умчатся перемен ветра

Когда умчатся перемен ветра и люди станут чуточку мудрее, припомнив позабытое вчера, они, возможно, остановятся на миг. О прожитом хоть каплю сожалея, помянут то, чего нельзя вернуть, нельзя переиначить, исправить, перекроить и вновь начать... чего-то исправлять...

Однажды, заглянув в поступков суть, мы наконец поймём: главное не в том, что мы потеряли, а в том, что сумели сохранить. И некого судить — у каждого своя дорога, свои ошибки, свои уроки. Но если есть хоть толика добра, её храните, бесценный дар.

Когда умчатся перемен ветра, лишь доброта спасёт судьбу вселенной. Не сила и не власть, не знания и предсказание каких-то звездочётов — а теплота души, идущая из глубины, чего нам так сегодня не хватает. Добра улыбка, рука протянута, поддержки слово — всегда готовы прийти на помощь. И это то, что не сгорит в огне времен, не развеется по ветру, не затеряется в веках.

№ 4. Дней слепых календари

Столько о тебе написано, золотая моя, — стихи, письма, воспоминания. Но всё равно я смотрю, и сердце мыслями там, где тропка за окном лентой тянется к околице. Где звенит сорочий грай, где в янтарях деревья клонятся. Я прикипел к тебе душой, в тебе одной, такой родной, осени, где вдохновение ищу.

Где медовый каравай солнца, раскрошив себя на кроны пышные деревьев, платит миру по счетам там, где лазурью небо вышито, где поёт вселенский храм златовласой деве здравицу без намёка на печаль, удаль давнюю...

И в душе моей сумятица, и в душе такая боль — не от утраты, не от обиды, а от сияния отрадного, от нахлынувшей любви. Такой сильной, что перехватывает дыхание, что кажется, вот-вот разорвёт грудь. Почему так жить хочется, только ты не обессудь...

Осень листопадная — то лучом, то ливнем радуя — дней слепых календари, стирая границы между прошлым, мечтой и явью. Скоро нас оставишь, к зиме спровадишь. Всему своё время. Ногу в стремя. Рожок зовёт на охоту — вперёд! Осень учит видеть красоту в упавшей листве, в дождевой завесе, моросящей по лесу, в тишине утра, тканного из перламутра. И в этом — её дар: напомнить, что жизнь — это не даты в календаре, а мгновения, которые бегут помимо нас, а мы нос воротим... Будто впереди жизнь целая. Да поздно уже руками махать... Пора и честь знать... Засиделись, поди... Пора идти...

                апрель 26г))