Странный день

Ошалелыми стаями птичьими, сорвавшись с невидимых нитей, взмывает ввысь небо. Рассыпались птицы по небосклону бисером, злясь на природу, вернее, на выпавший к маю снег. Свой немыслимый бег зима продолжает. Быть урожаю. Нет сил уже тепла дожидаться. Но и здесь оставаться больше нельзя. Пришла мая пора. А с капризами природы повременить надо. Хотя и не такое бывало — в конце мая снега было навалом.

Время топчется на тонкой грани — между апрелем и маем. Затаила природа дыхание: деревья набухали почками, дымилась земля от лучей солнца, первые подснежники поднимали головы… А тут бац... И зима снова...

Нежданно, непредсказуемо капризная гостья вновь засветилась не в полном своём обличии, а так — снегами просыпать, от нечего делать, будто ей безразлично всё, будто сама не верит, что решилась на это, что опять с нами своими снегами, а он не колючий, не злой — падает мягко, кружится лениво, тут же тает, коснувшись земли стылой...

Замочила ноги в бурных ручьях — тех самых, что путь успели пробить себе только что: они бегут, торопятся, бурлят — им дела нет до капризов природы. Ватные пряди тумана, смешанные со снежной крупой, повисли над крышами, цепляясь за верхушки елей. Поскорей закончилось бы это, устали от стужи мы — скорей бы лето.

Зимы холодные струны звучат над землёй — не грозно, а меланхолично, с ноткой ностальгии. Они скользят по подснежниковым ладам — тем самым первым цветам, что так смело высунулись из оттаявшей земли. Ломким тенором ветров юных тревожат эти струны, касаются окон, шевелят занавески, стучатся в души.

И от сумерек до рассвета длится этот странный танец времён. Зима флиртует с весной — то отступит, то вновь набросит на землю снежную вуаль, а мне не жаль, пусть себе поиграется, к вечеру всё растает, развалится... Ветер играет с последними снежинками, гоняет их по улицам, бросает в лицо прохожим, друг на друга похожих. Опять в куртках — капюшоны, под ногами бульон из мокрого снега, весенних ручьёв — день на себя не похожий.

А предстоящее лето — пока лишь в предчувствии где-то, в аромате набухающих почек, в робких лучах солнца. А эта ревнивая вьюга — попытка зимы удержать свои права, напомнить о себе, задержаться хоть на миг дольше положенного на месте весны отложенной.

Люди смотрят в окна, качают головами: «Ну надо же, снег опять, как это понять?!» Кто-то хмурится, кто-то улыбается, вспоминая, что и так бывает, — это всего лишь миг, каприз природы на пороге настоящего тепла.

Птицы продолжают кружить, перемен не замечая. А под снегом, в согретой земле, жизнь уже набирает силу — всё тает. Корни тянутся вниз, побеги пробивают вверх. Весна всё равно придёт. Она уже здесь — в ожидании, в воздухе, в свете. Привет передаёт всем.

Но пока — пусть будет этот странный, волшебный день — возвращение зимы. В последний раз поцеловать землю перед своим уходом. Пусть этот танец противоположностей будет! Его никто не осудит — смешение стихий, мелодии на стыке времён. Потому что в таких мгновениях — вся прелесть, вся магия перехода к весне-недотроге, вся глубина жизни, которая никогда не стоит на месте... Ох уж этот странный день на стыке зимы с запоздавшей весной...

                30.04.26г))