Пародия на себя

Однажды, в пору далекой юности... Вы помните эту пору? Когда всё бурлит,
а сказать толком не можешь, потому что лет маловато, опыта нет, а слов не хватает...
Вот тогда-то я и «родил» этот шедевр. Карандашиком. В блокнотик –

Вы вдохновили тем,
Что полюбили,
Вы покорили тем,
Что не ушли,
Очаровали тем,
Что не забыли –
Спасибо Вам,
Что шкаф не унесли!

Да, вот так. Не про звёзды, не про море, не про вечную любовь — а про шкаф. Потому что в юности, знаете, мысли скачут: «Она меня любит! Она не ушла! Она помнит! И… слава богу, шкаф на месте!» Логика железная, что тут скажешь.

А года два назад — представляете? — попадается мне в руки тот старый блокнотик. Пожелтевший, потрёпанный, с пятнами то ли от чая, то ли от слёз. Открываю — а там этот «перл». И я смотрю на него и думаю: «Боже мой, и это я написал? В самом деле? Да как я вообще до такого додумался?»

И решил я сделать пародию на самого себя. Ну, знаете, как бывает: повзрослел, поумнел (или нет), и теперь можно посмеяться над своей юношеской наивностью. И вот что вышло…


УТРАТА

Зашел домой, с надеждой огляделся –
Увы! Ее уже и след простыл!
Чуя неладное, с тревогой присмотрелся:
А всё ли налицо, что я купил?

Вот шкаф в прихожей, первый след коварства!
Внутри ни вешалок, ни плечиков нема…
На ощупь пью сердечное лекарство:
Включить бы свет – да в коридоре тьма!

Пропали люстра, лампочки и свечи,
А вместе с ними обувь и зонты,
Исчезли зеркало и коврик, как предтеча:
А что на кухне взять могла бы ты?..

Зашел – нет холодильника, продуктов,
Исчезла вся посуда, нет стола.
Враз улетучилась корзина из-под фруктов.
Нет газовой плиты! Одна метла…

Страшусь гостиной, как преддверья ада, –
Где мой диван?! А телевизор? Бра?
Ушел компьютер… Лишь одна отрада:
Судьба ко мне по-прежнему добра -

Вот полки из-под книг и две кровати…
Балкон остался – помечтать вдали!..
Осталась музыка – благодарю Вас, кстати,
За то, что Вы рояль не увели!


И перевод в стиле a la Проза Жизни -

Захожу домой — ну, как обычно, с работы, уставший, мечтающий о чашке чая и тишине. Оглядываюсь с надеждой: может, она тут, ждёт? Ан нет — её уже и след простыл. Совсем. Ни записки, ни аромата духов, ни забытого шарфика. Всё чисто, как будто и не было. И тут меня, знаете, тревога берёт. Чую: что-то не так. Присматриваюсь внимательнее: а всё ли на месте? Что я купил, что копил годами, что так бережно раскладывал по полкам?

Смотрю — шкаф в прихожей стоит. Вроде на месте. Но что-то в нём не так. Заглядываю внутрь — а там пусто! Ни вешалок, ни плечиков, ни старого пальто, которое я собирался починить «вот-вот». Просто голые полки. Первый след коварства! Начинаю искать что-нибудь успокаивающее — ну, знаете, сердечное лекарство, валидол там или что покрепче. Хочу включить свет — а в коридоре тьма! Лампочки выкручены. Все до одной. И люстра пропала. И свечи.Дальше — больше. Пропали зонты, обувь — все пары, которые я так аккуратно расставлял. Исчезло зеркало, коврик у двери — как предвестник беды. И я уже с тревогой думаю: «А что на кухне она могла бы взять?..»

Захожу на кухню — и сердце замирает. Нет холодильника. Совсем. И продуктов нет. Посуда исчезла. Стола нет. Корзина из под фруктов улетучилась. Газовой плиты нет! Одна метла стоит — как символ уборки, которая уже не нужна.

Страшусь гостиной, как преддверия ада. Захожу — и вижу: дивана нет. Телевизора нет. Бра нет. Компьютера нет. Всё пропало. Всё, что я копил, покупал, чинил, любовно расставлял… Но тут я останавливаюсь, глубоко вздыхаю и говорю себе: «Стоп. Не всё потеряно. Судьба ко мне по-прежнему добра».

И вот, что она, судьба, мне оставила:

- полки из под книг — пустые, но зато мои;
- две кровати — тоже пустые, но целые;
- балкон — можно выйти, постоять, помечтать вдали от всего этого хаоса;
- музыка — она никуда не делась, звучит внутри, и спасибо ей за это.

И напоследок, как в той юношеской строчке, я говорю ей, т.е. в пустоту:
— Спасибо вам, что не увели рояль!

Потому что, знаете, если бы и рояль пропал — это уже было бы слишком. А так — ещё можно жить. Ещё можно писать стихи. Ещё можно смеяться над собой. И над шкафами. И над утратами. И над любовью, которая приходит и уходит, а шкафы… шкафы иногда остаются. Или нет.
Вот такая история. Юность, зрелость, шкафы, рояль. В общем - жизнь. Вроде бы даже интересная...
...............

Вот так я над собой посмеялся однажды — над тем, кем был тогда.
А потом вдруг подумал: "Интересно, а кто кому больше завидует? Он мне оттуда — из своей беззаботной, сумасбродной и полной радужных надежд юности? Или я ему отсюда — из моей нынешней, солидной, упорядоченной зрелости, по-прежнему полной надежд, но увы! так и не сбывшихся? Зато со шкафом, роялем, компьютером машиной, квартирой и прочим ценным имуществом, накопленным за долгие годы.
Он не может мне завидовать, потому что понятия обо мне не имеет. Он никогда меня не видел и не увидит. Зато я его хорошо помню, потому что видел много раз — тогда, когда смотрел на себя в зеркало. В той своей далекой юности, где всё бурлило, а сказать толком не получалось, потому что лет было маловато, опыта не было никакого, а слов катастрофически не хватало... И были только карандашик да простенький блокнотик. А еще — счастье. Помните его вкус и аромат?..
Ну, конечно, я ему завидую — веселому шалопаю в застиранных джинсах, лохматому, умеющему смеяться искренне и от души...

И, наверное, каждый из нас когда-то писал такие «шедевры» в своем заветном блокнотике, и каждый из нас потом на них оглядывался...

Такая вот пародия получилась.