Финишный отрезок

Финишный отрезок — осень жизни — приходит не по календарю. Это время проступает в  своём: задумчивости, созерцании окружающего мира, внутренней тишине. В том, как взгляд задерживается на чём-то незначительном. И вдруг он становится бесконечно внимательным, придирчивым, оценивающим...

Старость не спрашивает разрешения, не стучится вежливо в дверь. Однажды она оказывается совсем рядом. И отмахнуться от неё не представляет никакой возможности. И не сразу разберёшь, что изменилось? С некоторых пор она была тут, только мы не хотели признавать этого...

Ты чувствуешь её в том, как утро перестаёт обещать что-то новое, но тихо напоминает: всё уже было. Самое важное — не в том, чтобы снова бежать вперёд. Отнюдь, а в том, чтобы остановиться. Успеть разглядеть, что осталось. Осень жизни — это не про возраст. И не про цифры в паспорте. Она про ту самую прожитость, которая тяжелеет в груди. Словно каждый день оставлял в тебе след, свой тихий отзвук.

Она проявляет себя в разные времена года. Например, весной. Вокруг всё расцветает, а внутри вдруг что-то обрывается, и на душе становится пусто. Всё стремится к жизни, а мысли о собственном увядании не дают покоя. Праздник весны кажется слишком ярким, слишком шумным для твоей тишины.

Летом  палит жара. Воздух подменяет тягучая смесь, которой и дышать не хочется. Становится совсем плохо. Только и слышно одно ворчание и недовольство.

Зимой достаёт холод с гололёдом и сосульками. Он проникает под одежду. Просачивается в щели в окнах, а впереди столько долгих и серых дней. Протянешь ли?

Об осени и говорить не приходится. Сама природа словно сговорилась с твоим внутренним состоянием. Листья падают не с деревьев, а слетают с твоей памяти, обнажая голые ветви воспоминаний.

Осень жизни — пора урожая познания. Только этот урожай не радует, как в юности, когда каждое открытие было праздником. Теперь ты собираешь плоды горькие, тяжёлые, в них нет той сладкой спелости. Зато есть правда. Та самая, которую раньше боялся услышать. Ты видишь, как вызревает горький колос истины. Он не колышется на солнце, не манит своей красотой, но именно он становится опорой. В нём — чистота без прикрас.

Ты вдруг видишь лица, которые давно забыл. Слышишь фразы, сказанные когда-то мимоходом, но теперь они звучат как откровения. Осень напоминает о далёких скитаниях, о тех дорогах, по которым ты шёл, не зная, куда они приведут.

Мудрость, которая приходит, особенная. Она не бросается словами, не требует внимания, не стремится доказать свою правоту. Она тихая, почти незаметная, но в ней — вся тяжесть прожитого. Это пронзённая сознанием конечности сущность: ты вдруг остро чувствуешь, что время не бесконечно. От этого каждая минута становится ценнее, хотя и тяжелее.

В этой осени похоронено вдохновение. Оно не исчезнувшее, а ушедшее вглубь, ставшее частью твоего внутреннего монолога. Ты несёшь его в сердце, с прошлым, с теми, кто когда-то был рядом. И с теми, кого никогда не знал, но чьи судьбы странным образом перекликаются с твоей.

Пора подытоживать. Не потому, что всё закончилось. Настало время собрать воедино разрозненные кусочки себя. Сложить их в пазл, который, возможно, не будет красивым, но зато окончательным.

Осень снимает тонкую кожицу с того, что было скрыто под слоями суеты и житейских передряг. Дожди старательно скоблят и чистят, смывая лишнее, оставляя только суть. И в этом есть своя красота. Она не броская, а тихая, как свет позднего вечера, когда день ушёл, а ночь ещё не наступила. В этом промежутке ты можешь наконец услышать себя. И понять, а что это значит под таким коротким названием — жизнь.

И тогда приходит понимание: осень — это не конец, а время, когда ты наконец можешь быть честным с собой.

                июль 26г.)"